Quem não amou assim? Quem não amou? Quem? Quem não amou está morto.

Quantas bocas beijei? Em quantas casas entrei? Em quantos corpos entrei?

Não interessa?

Eu acho que não, que não interessa.

Em cada um corpo procuro a minha casa. Cada homem tem uma única casa. Muitas outras pode frequentar mas, de entre todas, uma única será a sua casa.

Olho o rio e peço a verdade. Diz-me, diz-me que é esta a mulher que eu amo de verdade e que não preciso de procurar mais. 

Sinto-te, agarras-me as pernas, ris, brincas. Mas não basta.

Deixa-me sentir no teu corpo o sol que entra pela janela e pousa na parede, deixa sentir na tua pele a aragem que sopra de mansinho como numa cortina que ondula com leveza, deixa, deixa sentir a tua pele como se sentisse a colcha da nossa cama. Quero sentir-te tão familiar como a casa à qual quero regressar.

Olho o rio, olho ao longe, olho a luz que se reflecte nas águas e peço a verdade. Diz-me que és a minha casa, o meu rio, o corpo que me acolhe. Deixa-me olhar os teus olhos que eu quero ver-me neles. Quero que sejas sempre o espelho que me reflecte, quero que o teu olhar me diga o que sou.

Diz que sim, que és a minha mulher, o meu amor, a minha casa. Quero ouvir a tua voz como se fosse o eco da minha entre as paredes da minha casa. Deixa-me ver-te, ouvir-te, sentir-te.

Despe-te como se estivesses a abrir a cama para eu me deitar, deixa que eu beba a água fresca do teu corpo, deixa que eu entre em ti e acenda as luzes do teu olhar, deixa, deixa.

Olho o rio e penso que te amo tanto, mas tanto que acredito que quem nunca amou assim não sabe, não pode saber, o que é viver. Olho o rio e quase peço que rebentem as águas, que venham, que venham as águas, que nos lavem, que nos abençoem, que cubram os nossos corpos para sempre unidos. 

[Logo abaixo da imagem, um poema de grande beleza de Eugénio de Andrade. Ao contrário de um dos critérios secundários que costumo seguir, o de não serem muito longos, este é um poema longo. Mas a sua invulgar beleza leva-me a esquecer o tamanho. Logo a seguir um casamento segundo Wagner.]

À sombra rendilhada de uma árvore, no Jardim do Ginjal,  bem rente às águas do Tejo

                                        Que rompam as águas:

                                        é de um corpo que falo.

                                        Nunca tive outra pátria, nem outro espelho,

                                        nem outra casa.

                                        É de um rio que falo, desta margem onde soam ainda,

                                        leves,

                                        umas sandálias de oiro e de ternura.

                                        Aqui moram as palavras;

                                        as mais antigas,

                                        as mais recentes:

                                        mãe, árvore,

                                        adro, amigo.

                                        Aqui conheci o desejo

                                        mais sombrio,

                                        mais luminoso,

                                        a boca

                                        onde nasce o sol,

                                        onde nasce a lua.

                                        E sempre um corpo,

                                        sempre um rio;

                                        corpos ou ecos de colunas,

                                        rios ou súbitas janelas

                                        sobre dunas;

                                        corpos:

                                        dóceis, doirados montes de feno;

                                        rios:

                                        frágeis, frias flores de cristal.

                                        E tudo era água,

                                        água,

                                        desejo só

                                        de um pequeno charco de luz.

                                        De luz?

                                        Que sabemos nós

                                        dessas nuvens altas,

                                        dessas agulhas

                                        nuas

                                        onde o silêncio se esconde?

                                        Desses olhos redondos,

                                        agudos de verão,

                                        e tão azuis

                                        como se fossem beijos?

                                        Um corpo amei,

                                        um corpo, um rio,

                                        um pequeno tigre de inocência,

                                        com lágrimas esquecidas nos ombros,

                                        gritos

                                        adormecidos nas pernas,

                                        com extensas,

                                        arrefecidas

                                        primaveras nas mãos.

                                        Quem não amou

                                        assim? Quem não amou?

                                        Quem?

                                        Quem não amou

                                        está morto.

                                        Piedade,

                                        também eu sou mortal.

                                        Piedade

                                        por um lenço de linho

                                        debruado de feroz melancolia,

                                        por uma haste de espinheiro

                                        atirada contra o muro,

                                        por uma voz que tropeça

                                        e não alcança os ramos.

                                        De um corpo falei:

                                        que rompam as águas.

                                        ['Espelho' de Eugénio de Andrade' in 'Mar de Setembro']

Wagner - Eva Marton, Leonie Rysanek, Peter Hofmann e Leif Roar interpretam a Cena do Casamento da Ópera Lohengrin

Nem sabes se grito por socorro ou se te mostro só que me inebrias

A ver se não me interpretas mal. Mas vou dizer-te como era a ver se te lembras. Estás acordado? Estás mesmo? Não te vejo abrir os olhos... Vá lá, ao menos abre os olhos. Oh pá, eu sei que não ouves com os olhos mas chateia-me falar com uma pessoa que está estendida de olhos fechados.

Bom. Então vou recordar-te. Querias que fosse eu a deitar-me. E tu é que ficavas sentado a olhar para mim e eu deitada. E dizias que eu, deitada, era uma ilha. Querias que eu me deitasse com o sol a dar-me em cima e olhavas. E dizias que os meus seios eram já nem me lembro o quê, parece que era promontórios,  ou seria colinas?, depois passavas-me a mão pelas pernas, e dizias... agora é que já não me lembro. E que a barriga era uma planície e mais não sei o quê e que o sexo era um bosque, vê tu bem.

E deitavas-te em cima de mim e dizias que ias navegar à volta dela, da ilha, dizias que ias entrar nos recantos, que ias descobrir os recantos da ilha. As coisas que tu dizias. E dizias para eu fechar os olhos, e eu deitada ao sol de olhos fechados, toda nua, ainda te lembras ou já nem isso...?

Estás a rir de quê...? Lembras-te, é? E falavas em madrugadas e em fulgores e em enseadas e o que eu gostava de te ouvir e o que eu gostava de sentir o sol a bater nas minhas enseadas...

E depois, por fim, gritavas e eu nem sabia se eras um marinheiro perdido no mar, se um marinheiro caído numa fundura da ilha e a gritar por socorro ou se estavas fora de ti, se eras um pássaro louco a gritar e a voar - ou se era eu que, no meio das estrelas, tinha deixado de perceber a tua voz. 

Lembras-te?

Já vi que sim. Já vi...

Como é que vi que sim...? Ora, ora... Há coisas que não mudam, meu amigo, meu amor, meu amante. Além disso quem agora olha para ti deitado e vê uma ilha sou eu.

[Bom... deve ser mesmo do Sto António... Logo abaixo do casal poderão ver a belíssima Ilha de David Mourão-Ferreira e, a seguir, uma belo trecho do Siegfried de Wagner.]

No romântico jardinzinho do Ginjal

                                     

                                     Deitada és uma ilha E raramente

                                     surgem ilhas no mar tão alongadas

                                     com tão prometedoras enseadas

                                     um só bosque no meio florescente

                                     promontórios a pique e de repente

                                     na luz de duas gémeas madrugadas

                                     o fulgor das colinas acordadas

                                     o pasmo da planície adolescente

                                     Deitada és uma ilha Que percorro

                                     descobrindo-lhe as zonas mais sombrias

                                     Mas nem sabes se grito por socorro

                                     ou se te mostro só que me inebrias

                                     Amiga amor amante amada eu morro

                                     da vida que me dás todos os dias

                                     ['Ilha' de David Mourão-Ferreira in 'Matura Idade']

*

Apenas um fio de intimidade nos une e nos separa

apenas a memória de uma vida inteira

um quase beijo

um quase gesto

um breve olhar

e o mar ansioso enlouquecido

invadindo o resto...

(vamos deixar?)

['Península' da Leitora 'Era uma Vez' nos Comentários aqui abaixo]

Wagner - Anne Evans e Siegfried Jerusalem interpretam a Ópera Siegfried

Quando o tempo vier cingir-te o corpo quero que me conheças

Vem e vem e vem, todas e tantas vezes que o queiras, vem, vem, vem. Debruça-te sobre mim, cinge-me, cinge-me bem; que interessam os segredos que amordaçam o desejo? 

Vem, debruça-te sobre mim, banha-me com o teu olhar, com a tua saliva e, depois, seca-me, assim, com cuidado e macieza, com o perfume do teu cabelo. Arrepia-me com o deslizar lento do teu cabelo na minha pele, roça-me a pele devagar, devagar, devagar.

Vem sempre que te apeteça, vem e cinge-te a mim, cinge-te ao teu calor, cinge-te à tua vontade, cinge-me assim, abraça-me, cobre-me, cinge-me com força, com esperança, beija-me com toda a tua infantil liberdade. Vem, anda descobrir o meu corpo.

Vem antes que seja tarde. E mesmo que seja tarde, vem na mesma. Vem agora que o tempo ainda é breve, mas vem também quando muito tempo tiver passado e o cansaço nos cobrir o corpo - vem sempre.

O sol está quente, o rio brilha, a relva é macia e a terra está húmida, macia. Não esperes pela noite, que a noite vem rodeada de sigilos e sombras. Vem já. O teu corpo é ágil, flexível, quente, aromático, saboroso, debruça-te assim sobre mim, cinge-te a mim, afoga-me na tua carne e deixa-me morder-te, vem, deixa-me viver contigo uma grande aventura.

[Bem, ficamos por aqui. Logo abaixo do casal que se cinge ao essencial à beira do rio, encontraremos um belo poema de Gastão Cruz. Logo abaixo a grande voz de Placido Domingo adoça a grande música de Richard Wagner.]

'Esplendor na relva' - no idílico e pequeno Jardim do Ginjal, rente, rente a um Tejo brilhante

                         Quando o tempo cingindo esse
                         sigilo cingir-te te cingir a carne
                         toda se eu te cingir com ele
                         é porque a esperança
                         alterou o segredo
                         do mundo

                         Das noites quem esse abismo
                         todo já conhece quem de todo o espera
                         quando o tempo vier cingir-te o corpo
                         quero que me conheças
                         alteres e libertes
                         sobre o mundo

                         Quando o tempo cingindo-te
                         cingir esse cansaço esse rumor
                         da carne do amor da liberdade
                         é porque sobre o medo
                         a esperança altera
                         a aventura

                         ['Alteração - Quando o tempo cingindo esse' de Gastão Cruz in 'A doença']

                 

Wagner - Placido Domingo interpreta 'Winterstürme wichen dem Wonnemond' da ópera Die Walküre (A Valquíria)

Confia. Eu sou romântica. Não falto.

Estávamos deitados ao sol, tu olhando-me e eu aflita, em silêncio amargo, pensando se calhar estás a ver as rugas que começam a desenhar-se junto aos meus olhos. A medo, tento perceber no que atentas. Mas olhas-me o olhar, não os olhos, e sorris, inocente.

Beijas-me ao sol, tu lagarto de sangue quente e eu, pequena ave insegura, perceberás a pele que vai perdendo a firmeza inicial? Enquanto me beijas, penso que o sol me é desfavorável, prefiro a sombra que oculta os traços da vida que passa por mim. Mas tu queres estar aqui, assim, ao sol, langoroso e rapaz viril.

Depois passas-me a mão lenta pelas ancas que adornam junto às margens do rio, e, quase indecente, chegas-te ainda a mais a mim. Aqui ao sol, a maresia a subir, quase quente, quase íntima. E eu a pensar que já não tem a firmeza de outros tempos este navio onde sempre embarcaste. Em silêncio, cheia de pudor, penso não quero que me vejas assim, não olhes para mim com tanto desejo, não me faças sentir tão adolescente, olha que já não o sou, não te iludas, amor. Anda para a sombra, deixa que me cubra com os ramos desta árvore, deixa. Mas nada digo, envergonhada, quase humilhada.

E então, enquanto por um instante olhas um navio que parte, levanto-me, rápida, fujo. Não mais me verás assim, frágil, perecível.

Mas voltarei, claro que voltarei, voltarei para ti. 

Por isso, espera por mim, amor, espera por mim aqui, neste sítio de grandes navios, de aves livres, que partem mas que, também, sempre chegam. Um dia voltarei, eterna, eterna, para sempre a menina dos teus sonhos, para sempre a tua mulher fértil e navegável. 

[A seguir à imagem da mulher que parte, poderão ver um belíssimo poema de Natália Correia e, logo abaixo, a abrir a semana dedicada a Wagner, dou passagem às Valquírias]

No Jardim do Ginjal, um pequeno jardim sobre o Tejo, de frente para Lisboa

                         Nada a fazer amor, eu sou do bando

                         impermanente das aves friorentas;

                         e nos galhos dos anos desbotando

                         já as folhas me ofuscam macilentas;

                         E vou com as andorinhas. Até quando?

                         À vida breve não perguntes: cruentas

                         rugas me humilham. Não mais em estilo brando

                         ave estroina serei em mãos sedentas.

                         Pensa-me eterna que o eterno gera

                         quem na amada o conjura. Além, mais alto,

                         em ileso beiral, aí espera:

                         andorinha indemne ao sobressalto

                         do tempo, núncia de perene primavera.                 

                         Confia. Eu sou romântica. Não falto.

                         ['O espírito' de Natália Correia in Poesia Completa]

Wagner - The Royal Danish Opera interpreta The Ride of the Valkyries

Um amor como este não pede mar ou praia

- Olha o rio, amor, olha como hoje está tão calmo. Olha aquele barco tão bonito, já viste as velas? Olha como mudam de figura enquanto desliza. Parecem asas brancas. Repara, que lindo. E aquela gaivota ali, olha as asas, vê como vai ao sabor da aragem, repara, tão elegante. Já viste? Ah e este cheiro que vem da água, gosto tanto do aroma da maresia, amor, que bom, que fresco tão bom. Não estás a prestar atenção, não estás a ver como é tão bonito tudo isto. Amor, olha lá. E Lisboa ali, já viste? Há lá vista mais linda neste mundo? Gosto tanto, amor, gosto tanto de aqui estar contigo, amor, era capaz de aqui estar até ao fim da vida. 

Olha lá: para onde é que estás a olhar...?!

*

- Já vi o rio. É bonito, sim. Estou farto de ver, está igual ao que estava ontem e antes de ontem e antes de antes de ontem. Olha, bebe mas é aqui um gole, que está fresquinha. 

Em vez de aragem devia estar vento de leste para ver se te levantava ainda mais a saia... O que está por baixo é que nunca me canso de ver, aí é que está o meu futuro.

E estás com as pernas com boa cor, pareces um fruto doce e maduro. Vamos mas é indo antes que se faça tarde, que acho que está na hora de o colher.

*

[Abaixo do Tejo encontrarão um poema de que, há muito tempo, gosto muito. Daniel Filipe chega tarde ao Ginjal mas chega bem, é muito bem vindo. Logo a seguir, mais uma maravilhoso momento com grandes vozes, brilhantes interpretações. Continuamos com as óperas de Mozart.]

No Ginjal, sobre o Tejo de frente para Lisboa

                                   Um amor como este
                                   não pede mar ou praia:
                                   somente o vento leste
                                   erguendo a tua saia.

                                   O resto é futuro
                                   além, à nossa espreita:
                                   doce fruto maduro
                                   na hora da colheita.

['Balada para a trégua possível - 4' de Daniel Filipe in 'A invenção do amor e outros poemas']

Mozart - Cecilia Bartoli e Liliana Nikiteanu interpretam Cosi Fan Tuttem

E se no fim não souberes o caminho, ergue a taça, transforma a água em vinho

Escuta com atenção. És pequenina, tenho que te explicar tudo. Vai aqui sossegada ao meu lado. Não corras porque é perigoso, o rio está já ali e, se correres, podes cair e depois não tens pé. Aliás, és tão pequenina que não tens pé em lado nenhum.

Ouve. Não te distraias, presta atenção. Quando chegarmos lá ao fundo, vamos dar meia volta e vamos para casa. Primeiro entro eu e só passado algum tempo é que entras tu, não vá alguém pensar que estou a desviar uma menor. Percebeste? Ficas ali ao pé dos bilhetes. Não saias dali nem vás com ninguém, ouviste?

Tocas duas vezes e eu abro logo a porta. Depois, quando estiveres lá dentro, fazes tudo como eu te disser, está bem? Não vais refilar nem fazer perguntas patetas, ouviste? Vais ser uma boa menina, caladinha. Se te portares bem, depois, levo-te ali a comer caracóis. Percebeste? Prestaste bem atenção às instruções, pequenita?

&

Olha, agora escuta-me tu, ó meu grandão trinca-espinhas. Julgas que estás a falar com quem? Com alguma miúda de cinco anos? Que chatice, esta, hem. Ainda não percebeste que não sou eu que sou pequenina, palerma...? Não vês que és tu que és grande demais? Queres que eu comece a falar contigo como se falasse com o Cristo-Rei? Que maçada esta. E todos os dias isto, credo.

E agora presta, tu, muita atenção. Quando dermos meia volta e tu entrares em casa antes de mim, o que eu vou fazer antes de entrar é comprar uma garrafa de vinho, pão, queijo e presunto, que eu acho que isso que levas no saco não chega. Por isso, enquanto estiveres à minha espera, fazes favor e pões a mesa para, quando eu chegar, estar tudo já pronto. E mais. Escuta com atenção a ver se percebes. A casa está fechada há alguns dias. Por isso, mal entres, abre logo as janelas e limpa o pó. Como está muito calor, para não ficares todos transpirado, despe-te todo. Todo. Pronto, está bem: para ficares mais composto à mesa podes pôr um avental. E, quando eu chegar, quem vai dizer como é sou eu, ouviste? E vais fazer direitinho tudo o que eu disser. Se te portares bem talvez ganhes um presente mas como estiveste para aí com conversa de parvalhão, agora não vou dizer qual é. Percebeste bem as instruções, meu tira-linhas?

[Bem, depois destas instruções, só me resta sugerir-vos que leiam também as instruções segundo Nuno Júdice. Logo abaixo mais um fantástico momento de Mozart e mais um dueto, desta vez um inesperado dueto]

No Ginjal ao fim da tarde: as paredes gastas, o Tejo, a Ponte e, claro, a graça dos contrastes

                            Entra no quarto sem abrir a porta,
                            vira as costas a andar em frente,
                            faz força com a mão que está morta,
                            puxa pelo futuro até ao presente.

                            Dá uma volta para ires a direito.
                            Sobe sempre que estiveres a descer,
                            faz asneiras para seres perfeito,
                            mostra tudo o que tens de esconder.

                             Ouve bem o ruído mais silencioso,
                             fala mais alto que o mais calado,
                             fecha a luz do candeeiro apagado,

                             chora por ti ao sentires gozo:
                             e se no fim não souberes o caminho,
                             ergue a taça, transforma a água em vinho.


                             [Instruções de Nuno Júdice in 'Guia de Conceitos Básicos']

*

IMAGINANDO

Hoje

faria tudo ao contrário acredita

não se escolhe a vida quando se é pequena

pequena demais

quando os sonhos são em turbilhão e se tem pressa de ser mulher

e na cabeça muita confusão

mulher princesa

todas as sissis do mundo

avistando cavalos brancos

onde a beleza é tão grande como a boca dos sapos que os cavalgam

para o fundo

um pequeno erro mais outro e outro

e a teia vai crescendo e esmagando

e já só vês nevoeiro

a conversa do amor primeiro

constrói as tuas verdadeiras algemas

és tão pequeno quando não te quero

sem mim ficas sem brilho

faltam-te argumentos

e então

sobram desencantos

esqueço sentimentos

e sonhos do passado

mas como esta vida não passa de passagem

falta-me tempo... falta-me coragem...

['Imaginando' de Era uma Vez nos comentários aqui abaixo]

Mozart - Vitellia Carol Neblett e Tatiana Troyanos interpretam 'Ah, perdona al primo affetto' da Ópera 'La Clemenza di Tito'

Quando o cientista quase cego encontrou os binóculos...

Vem, meu velho, anda comigo neste barco, ajuda-me a levá-lo até ao mar. Alimentar-nos-emos de peixes. Observarei as espécies com estes binóculos, que os meus olhos já de pouco me servem. E, o que os meus olhos não virem, nem com binóculos, contas-me tu, meu velho. Dir-me-ás de que cor são os peixes, com a luz, ou com a sombra, se andam à superfície ou na fundura, dir-me-ás se andam em grupo ou solitários. Não te preocupes por não saberes de biologia marítima, meu velho, eu não sei levar o barco e eu mal vejo, ser-me-ás muito útil, está descansado. Estou a contratar-te tal como aluguei o barco. 

...

Tantos dias já passaram, meu velho, ou talvez meses, tantas voltas já demos aqui neste rio. Já me disseste que o vias azul, depois verde, outras vezes chumbo, outras prata, outras dizes-me que são de cobre estas águas. Gosto de te ouvir descrever este rio. E gosto das palavras que usas para me descreveres os peixes, os polvos, as algas, usas palavras que nunca li nos meus compêndios, tens a fala dos poetas. Pergunto-te pelo formato, pelo tamanho, pela cor e tu falas-me em dança, falas-me em brilho azul, em ondulações que transportam cores, falas-me num sol dourado que enleia peixes que deslizam levados pela música das marés. E quase vejo o que tu me descreves. Gostas que eu te conte dos meus livros, dos meus estudos. Mas eu sei tão pouco ao pé do que tu sabes, meu velho amigo. Que posso eu contar que verdadeiramente interesse?

...

Tantos meses já passaram, meu amigo, ou talvez anos, tantas e tantas voltas já demos aqui neste rio. Nunca vivi tempos tão felizes, meu amigo. Contigo tenho aprendido a liberdade, a amizade, o gosto pelas palavras. Olha, tenho uma novidade: hoje descobri os meus velhos óculos. Vou pô-los e vou também usar os binóculos. E hoje és tu, meu amigo, que te vais sentar porque hoje sou eu que vou descrever para ti aquilo que vejo.

Escuta, meu amigo. Já consigo ver. Fecha os teus olhos que hoje vais tu tentar ver através das minhas palavras. Estou deslumbrado, até me custa a acreditar, parece um sonho. Vejo as gaivotas brancas, de longas asas, que nos acompanham. Vejo, lá ao fundo os flamingos rosados, vejo abetardas e sisões, vejo tantos pássaros, meu amigo, tantos, de tantas cores. E olha, meu amigo, nas águas que hoje estão de todas as cores, vejo não peixes, meu amigo, mas sereias, tantas sereias, meu amigo, tantas, tantas, cardumes de sereias. Estão de seios descobertos, luzem ao sol e riem-se para nós. Escuta como cantam, escuta meu amigo, escuta como nos chamam. Ah meu amigo, tantas, tantas sereias. Ah meu amigo, ah meu amigo. Anda, abre os olhos, anda, anda... Ajuda-me a apanhá-las que elas saíram do mar e andam pelos ares a voar.

[Abaixo do veleiro poderão, meus Amigos, ler o poema de José-Alberto Marques que me inspirou. Logo abaixo um fantástico dueto: duas vozes maravilhosas ao serviço da maravilhosa música de Mozart]

Elegante veleiro, todo ele apenas mastros, atravessa o Tejo paralelamente à Ponte Vasco da Gama

                            Quando o cientista quase cego encontrou os binóculos
                            alugou um barco e um barqueiro
                            fizeram-se ao mar
                            andaram à deriva os anos que contaram felizes

                            alimentavam-se de estórias

                            até que um dia o cientista colou os binóculos aos óculos

                            foi quando viu cardumes de sereias
                            abetardas
                            sisões
                            sobrevoando o mar
                           

[6º Poema das Autografias de José-Alberto Marques in British Barthes]

Mozart - Renée Fleming e Cecilia Bartoli interpretam As Bodas de Figaro

Para quê os espaços vazios?

Abres os braços aos que, em baixo, te ignoram e aos que te louvam. Observas, com tua infinita compaixão e compreensão, o desamparo de quem se vê no fundo das escarpas, de quem se isola no alto dos mais desabrigados penedos, de quem se perde no labirinto vazio de espaços frios, desolados.

Em dias de vendaval, de chuva intensa ou de inóspita ventania, ou de inclemente soalheira, ou de névoa, ou de brisa, tu abres sempre os teus braços e, sem uma pergunta, sem uma censura, acolhes junto ao teu coração as preces, os agradecimentos, os choros, os segredos.

A vida corre sem propósito, apressada e tu abres os teus braços, pedindo à vida alguma paz, algum tempo. Ou, a quem a vida corre lenta, sofrida, tu abres os teus braços generosos e levas, a quem te espera, carinho e amparo.

Um corpo de pedra, um rosto esculpido, um olhar imaginado. E, no entanto, no leve inclinar da cabeça, no gesto fluido que a pedra mal disfarça, quanta bondade, quanto calor...

Não é de pedra, não, este corpo que se veste de vestes tão leves, que respira com tanto afecto, em cujo peito um coração bate, que abre os braços com tamanha generosidade, abraçando o ar, abraçando-nos a todos nós. 

Em dias de solidão, quando por aqui passo, ouço uma voz silenciosa que vem do interior de um corpo que não é de pedra e que pergunta ao vento: Para quê tanta amargura, para quê tantos corações vazios, para quê?

Sigo devagar pela beira do rio e nada respondo. Mas a voz persiste: Para quê tantos espaços tão tristes, tão vazios, no corpo de tanta gente? Porque não têm, antes, um coração cheio de amor?

[Abaixo do Cristo Rei, mais um poema de Patrícia Aguiar e, logo a seguir, voltamos a Mozart, agora com o canto. Abrimos com um grande momento da Flauta Mágica.]

Avistado do Ginjal, Cristo Rei abrindo os braços contra o ar

                                 Apertar os braços contra o ar,
                                 sentindo estes descobrirem o litoral.
                                 Descrevendo um espaço rígido e raro,
                                 de escarpas íngremes
                                 de penedos inacessíveis
                                 de costas esguias.
                                 Descrevendo aquele lugar
                                 tão veloz quanto dispensável.
                                 Para quê os espaços vazios?

[Poema, pág.61, de Patrícia Aguiar in '190 minutos aqui' com ilustrações de Marisa Benjamim

                       

Mozart - Diana Damrau interpreta A Rainha da Noite na ópera Flauta Mágica

Do amor, da sua página em branco, sempre vivi

O rio às vezes é azul e dele emana luz, outras vezes é cobalto, chumbo, quase cinza, quase sombra. Por vezes resplandece de vida e, nele, os peixes dançam e espreitam o sol e, outras, transporta vestígios desolados, árvores mortas, restos de vida.

E os barcos por vezes trazem velas brancas e deles vêm vozes que chegam a terra e deslizam e rodopiam na água e, outras, estão silenciosos, vazios, amarrados.

Tantas vezes, estes pequenos barcos que aqui se acolhem, têm inscritos nomes de mulher. 

Soraya num fundo verde esmeralda flutuando numa superfície carregada de sombras e de luz. 

Quem assim o escreveu, quis talvez mostrar o seu amor a uma mulher. 

Talvez. 

Talvez, enquanto pintava as amorosas letras, o homem tenha pensado que tal como o rio, assim é o amor. Luz e vida tantas vezes, sombra e desolação outras. 

Mas sempre o pescador desce da sua casa para entrar na sua Soraya e se fazer ao rio. Sós os dois, o homem e Soraya, enfrentarão as oscilações, o temperamento meridional deste rio quase mar. E irão e regressarão vezes e vezes sem conta, amantes inseparáveis, nas águas incertas e, apesar disso, tão amadas, procurar o amor. Aí se perderão por amor. Aí se salvarão por amor. 

[Abaixo do barco chamado Soraya poderão ver o belo poema de Casimiro de Brito e, logo a seguir, mais um momento especial: Simone Kermes numa vibrante interpretação de Piangerò la sorte mia de Händel]

No Tejo, junto ao Ginjal, pequeno barco de nome Soraya. Lisboa do outro lado quase se  esbate.

                            Do amor, da sua página em branco,
                            sempre vivi, umas vezes da luz
                            que dele emana, e tanto me cegou,
                            outras vezes das penas escuras
                            que depois amanhecem,
                            e até cantei.
                            Caindo e cantando vou morrendo,
                            em arco me vou dobrando tão devagar
                            quanto posso: há um lume que me consome
                             e só em ti me perco e só ela,
                             a página branca do amor,
                             me salva.

[Poema 38, inspirado (?) em Sophia de Mello Andresen Andresen, de Casimiro de Brito in 'Amar a Vida Inteira']

Händel - Simone Kermes interpreta 'Piangerò la sorte mia' (de 'Giulio Cesare')

Voltar as costas não é nunca abandonar

Sim, é verdade. Não te conseguia ver mais à minha frente, não suportava mais os teus ciúmes, as tuas embirrações. Que farta que eu estava!

Já o disse no outro dia, quando saíste de casa deixando-me furiosa. Tudo te serve para me ofenderes e para me arreliares - que a saia é curta, que as meias são coloridas de mais (e nem vale a pena explicar-te, mais uma vez, que não são meias: são leggings!), que os saltos são altos demais, que o verniz das unhas é muito chamativo, que o penteado é espampanante, que dá demasiado nas vistas. Já não consigo ouvir essa lenga-lenga, ora! Se não gostas, não comas. Deixa-me em paz, ó santinho de pau carunchoso!. 

Mas tu voltas sempre, és um chato, vais-te encavalitar na beira do cais, armado em menina amuadiça e depois, passado um bocado, já aí vens, rabo entre as pernas, pé ante pé. Mas não é para me vires dizer um carinho... não: é sempre para me vires chatear ainda mais. Pois fica sabendo que não mudo. O que é bom é para se ver, ora essa! E depois gosto de me ver assim, fica-me bem, tenho uma boa perna, não vou escondê-la, ora! Se não gostas de ver, olha para o lado. 

E, portanto, desta vez, quem bateu com a porta fui eu. 

Ficaste pregado ao chão a olhar para a minha saia nova de lycra toda às cores e para as minhas leggings fúcsia que fazem pendant com a saia... e nem te dei tempo a respirar. Pus uma écharpe toda fina pelos ombros, agarrei na malinha de mão e... ala que se faz tarde! Aí vai ela...!

Pus estes caramelos aqui da rua todos a olhar para mim. Até o velho da barbearia veio à porta para me ver, a baba até lhe escorria pelo canto da boca. Fiz-lhe um adeusinho com a mão, armada em rainha de Inglaterra. Adeusinho e até ao meu regresso...!

E agora aqui estou, a ver para onde é que hei-de comprar o bilhete. 

Mas não sei. Há tanto tempo que não vou a lado nenhum sem ti. Sei lá onde é que hei-de ir... Que chatice. Se calhar vou só ali até ao outro lado do rio, a ver se arranjo um sítio onde ir comer uns caracóis. Mas não me apetece nada ir sozinha. E tu que também gostas tanto de caracóis... Até parece que já estou com saudades de ti, ó meu estupor. Até que és querido, até que gosto que me espreites para debaixo da saia quando te desculpo de seres tão parvo.

Pensando bem vou mas é mesmo ligar-te a ver se queres ir ali comigo beber uma imperial e comer uns caracóis.

[Bem, depois desta nova cena, só mesmo a ponderação de um poema atilado pela mão de Rita Taborda Duarte e, logo a seguir, Cecilia Bartoli também 'pinta a manta' ao som de Händel.]

Junto à bilheteira

                       Voltar as costas não é nunca abandonar:
                       é apagar o mundo
                       atrás de nós
                       e
                       trocá-lo
                       trocá-lo inge  nua    mente
                       por uma memória
                       imaginada

['Do olhar - Final III' de Rita Taborda Duarte in 'Experiências descritivas - dos sentidos das coisas'

Händel - Cecilia Bartoli interpreta Semele

E um poema, mesmo de pedra, também passa

     

São as palavras necessárias ao amor? Pode o amor manter-se vivo sem que as palavras o materializem?

Houve tempos, meu amigo, meu amor, em que fingia não te ver. Passavas e eu fazia de conta que não tinhas passado. E falavas e eu fingia só ouvir as outras vozes, nunca a tua.

Via-te num canto e queria ir ter contigo, falar contigo, provocar-te, tentar-te, mas as minhas pernas ficavam presas ao chão, a minha voz não se fazia ouvir. Depois ias-te embora e eu via que, por vezes, olhavas furtivamente para mim mas eu fingia não reparar.

Outras vezes calhava ficar perto de ti. Ignorava-te, só tinha olhos para os outros. Mas, enquanto ria e falava, era em ti que o meu coração pensava, descompassado. Queria, então, chegar-me, encostar o meu braço ao teu, a minha perna à tua, desafiar-te, tirar-te do teu sossego, dizer-te palavras indecentes. Mas mantinha-me imóvel, e, sei lá porquê, as minhas palavras tinham sempre outros destinatários.

Até que um dia os deuses me empurraram para ti e a ti para mim e, desde então, esses intangíveis deuses têm-nos mantido amarrados (com amarras invisíveis, ninguém as vê, apenas nós as sentimos mas com que doçura, com que doçura as sentimos, meu amor...).

Desde esse dia as palavras são um fogo que arde permanentemente entre nós. Não passo sem as tuas palavras, anseio por elas. E as minhas palavras são um afago para ti, um afago que prolongas na tua cabeça quando não estamos perto um do outro.

São as palavras necessárias ao amor? São. São indispensáveis. 

Mas serão suficientes?

Talvez não. As palavras são o sangue morno que circula por dois corpos, são o oxigénio que purifica o coração dos dois, são a seiva da vida - mas há também os beijos, os sorrisos, o desejo, há a ternura do silêncio. Tudo, nas doses certas, forma o chão e o céu de dois corpos que se amam.

[Depois de tanto amor, queiram por favor ver as belas palavras do poema de uma outra Inês, já a terceira que habita este espaço azul e, logo mais abaixo, uma voz vinda dos céus entoa uma outra música divina e, claro, estamos com Händel]

Hoje ao fim do dia, naquela hora abençoada em que o sol doura o Tejo antes de se  pôr

                            Quero-te assim.
                            Com as pernas que nunca tive
                            para te seguir
                            e todos os dedos que fui
                            amputando, do lado do coração,
                            em castigo por não te saber tocar.

                            Assim, de cabeça finalmente perdida
                            para te explicar apenas
                            o essencial -

                            não há palavras
                            suficientes a este amor.
                            E um poema, mesmo de pedra,
                            também passa, a menos que
                            te ganhe para sempre os olhos.



                             ['Tritão - Jardim da Sereia, séc. XVIII' de Inês Dias in 'In Situ']

Händel - Renée Fleming interpreta 'Lascia ch'io pianga

Espero que o tempo encha o copo até cima, para que o possa erguer à luz do teu corpo

Vou falar-vos da sabedoria do amor. 

... Não, afinal não consigo. Estive aqui a pensar e sobre a sabedoria do amor não sei falar-vos. A palavra 'sabedoria' intimida-me.

Vou antes dizer-vos algumas palavras simples - se for capaz, porque dizer coisas simples também não é fácil. 

O que é o amor? 

É um querer estar perto do outro, não passar sem isso, é querer que o outro goste de nós e que queira que façamos parte da sua vida. É defender o outro contra tudo e esperar que ele  faça o mesmo por nós. É querer construir a felicidade em conjunto, momento a momento.

                       Talvez seja muito mais que isto mas agora não me ocorre nada de muito fundamental.

O que não é o amor? 

É querer ser dono do outro, é aceitar que o outro seja nosso dono, é achar que é um jogo de cedências, é querer conhecer todos os segredos do outro, nem que tenha que se violentar a sua consciência ou paciência, é achar que não se podem ter segredos, é querer 'amestrar' o outro, é forçar a sua própria natureza para agradar ao outro, é dar cabo da vida do outro (e dos dois) com ciúmes, com inseguranças, com exigências.

               Claro que há muito mais aspectos que poderia incluir nesta lista mas talvez sejam menos relevantes do que os que referi.

Para concluir, direi ainda que o amor deve 'consumido' em doses inteligentes - não é coisa que se use de forma compacta, excessiva, que se desbarate. 

Deve ter-se sempre presente que o amor é coisa frágil, rara, que se desgastará se for usada de forma inadequada. Mas que viverá sempre, de forma reinventada, se for consumida com delicadeza, respeito, generosidade. Assim, percebendo que o amor requer inteligência, quem ame, entregar-se-á com transparência e inteireza ao outro, recriando o furor inicial, o sopro de alma, o bater de coração, o sorriso a dois, o desejo imaculado.

[Bem, não sei se disse coisas acertadas mas, pelo sim, pelo não, recomendo-vos que sigam até ao poema baixo no qual Nuno Júdice fala com palavras sábias do que é o amor. Logo a seguir, abrindo a semana dedicada Händel, uma grande música, uma grande voz.]

Casal passeia rente ao Tejo, junto a um cacilheiro que atraca junto ao Cais de Cacilhas,
no início do Ginjal (e Lisboa logo ali)

                                Trabalho o poema sobre uma hipótese: o amor
                                que se despeja no copo da vida, até meio, como se
                                o pudéssemos beber de um trago. No fundo,
                                como o vinho turvo, deixa um gosto amargo na
                                boca. Pergunto onde está a transparência do
                                vidro, a pureza do líquido inicial, a energia
                                de quem procura esvaziar a garrafa; e a resposta
                                são estes cacos que nos cortam as mãos, a mesa
                                da alma suja de restos, palavras espalhadas
                                num cansaço de sentidos. Volto, então, à primeira
                                hipótese. O amor. Mas sem o gastar de uma vez,
                                esperando que o tempo encha o copo até cima,
                                para que o possa erguer à luz do teu corpo
                                e veja, através dele, o teu rosto inteiro.


                                ['Plano' de Nuno Júdice in Poesia Reunida]

Händel - Kathleen Battle interpreta 'Ombra mai fu'

PS: Penso que o grafismo mais corrente do nome do compositor é Haendel mas o nome original é Händel

Podes até esconder-te amuar de nariz

Atiras o prato ao chão, dás um pontapé na parede, viras-me as costas, bates com a porta, sais de casa,  não respondes quando te chamo, sentas-te a olhar o rio como se fosses uma prima donna, e justificas-te perante ti próprio dizendo-te amuado, zangado, ofendido.

Antes desta cena, quando te perguntei o porquê de tamanha tragédia, a resposta foi o silêncio, fazias-te de magoado, uma vítima, (coitado, quem não te conhecer que te compre).

Sempre ciúmes, mal entendidos, sempre. Davas a entender que havia coisa, (olha o santinho, como se eu não soubesse dos olhinhos sempre postos no decote da vizinha), mas não, que eu é que mostrava as pernas e mais não sei o quê, (és mas é parvo, mas então eu não te vejo a olhares as pernas da vizinha? e, olha lá!, por quem me tomas?)

E que um dia te ias embora, que te metes no primeiro navio que aqui passe, farto de chegares a casa e o jantar ainda não estar posto, (mas vem mais cedo e põe tu a mesa, olha-me este), e que pinto os lábios quando saio de casa, (e que mal tem isso?, e quem és tu para o dizer, que todo te derretes a olhar as boquinhas da vizinha?)

Saíste, zangado e agora estás aí sentado, amuado. Fiteiro, fiteiro, que raiva.

Olha, sabes que mais? Deixa-te estar que estás aí muito bem, enquanto aí estás não me arrelias.

E fica aí muito tempo que, assim sendo, vou vestir o saia e casaco e vou dar uma volta. Pode ser que apareça alguém que me saiba dizer palavras doces ao ouvido, alguém que me compreenda, sílaba a sílaba, letra a letra, alguém que me soletre devagarinho.

Por isso, deixa-te aí estar sossegadinho a olhar o rio, estás aí muito bem.

[Bem... a seguir mais um curioso poema de João Paulo Cotrim e, logo abaixo, uma bela interpretação de Falstaff, e, claro, é ainda Verdi]

Entardecer junto ao Tejo

                             Olhai como bem tombam os instrumentos
                             ilustrando uma sentada tragédia tua
                             podes até esconder-te
                             amuar de nariz
                             mas não te deixo   ajudem   não o deixes
                             exilar-se
                             Veneza lubrifica como velha puta
                             enrouquece e disfarça
                             antes que a cortina dispa os bastidores
                             mas soletra-me
                             tocando língua no ouvido
                             o soneto dos palcos de bolso
                             saia e casaco
                             saiam


                             [Poema, pag.34, de João Paulo Cotrim in 'Má raça - 22 canções']
                           

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Aqui de SINGAPURA

Este pode ser o lugar imaginário

para o amuo de nariz

de razão

ou de raiz

Esta pode ser a cidade

que cura o desencanto

abafa o pranto

o limite para além do limite

a tristeza

o cansaço

a rotina encardida

as parvoeiras da vida

E quando a zanga apaga a frágil luz 

por pouca ainda acesa

e quando o nevoeiro se adensa

e a coisa dura...

esqueço-te

.................

e depois lembro-me

que te queria aqui

vagueando comigo em Singapura...

[Poema da autoria de 'Era uma Vez' in Comentário aqui abaixo]