Os desiludidos do amor estão desfechando tiros no peito. Do meu quarto ouço a fuzilaria. As amadas torcem-se de gozo. Oh quanta matéria para os jornais.

Aos desiludidos, eu prefiro os iludidos do amor. Viver as ilusões do amor é tão bom, borboletas no peito, sonhos doces, lágrimas lentas tanta a emoção. 

Que importa que possa ser ilusão, se é coisa boa? Desde que não se coloquem as ilusões altas de mais, é bom viver a doçura do amor, é bom. E que venha a poesia ao de leve, macia como um veludo perfumado e manso, e que as vozes ciciem segredos e poemas e que haja beijos e beijinhos e olhares e abracinhos, afagos quentes e um desejo em crescendo. Boa essa ilusão.

Desilusões é que não vale a pena.

Casal de gaivotas no Tejo junto ao Ginjal

Os desiludidos do amor
estão desfechando tiros no peito.
Do meu quarto ouço a fuzilaria.
As amadas torcem-se de gozo.
Oh quanta matéria para os jornais. 

Desiludidos mas fotografados,
escreveram cartas explicativas,
tomaram todas as providências
para o remorso das amadas. 

Pum pum pum adeus, enjoada.
Eu vou, tu ficas, mas nos veremos
seja no claro céu ou turvo inferno. 

Os médicos estão fazendo a autópsia
dos desiludidos que se mataram.
Que grandes corações eles possuíam.
Vísceras imensas, tripas sentimentais
e um estômago cheio de poesia... 

Agora vamos para o cemitério
levar os corpos dos desiludidos
encaixotados competentemente
(paixões de primeira e de segunda classe). 

Os desiludidos seguem iludidos,
sem coração, sem tripas, sem amor.
Única fortuna, os seus dentes de ouro
não servirão de lastro financeiro
e cobertos de terra perderão o brilho
enquanto as amadas dançarão um samba
bravo, violento, sobre a tumba deles. 

['Necrológio dos desiludidos do amor' de Carlos Drummond de Andrade in 'Brejo das Almas', dito por Fernanda Torres]

***

DESILUSÃO?

Porque o Amor
Se dissolve
No espectro fechado
Dos dias iguais
Ele está
Como se lá não estivesse
No simples gesto de chegar.
Cansado
De abrir a porta

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Sentada estás
No meu silêncio
Presente
Na estranha distância
De não te ter
Olhas-me
Imagem
Tenho-te em mim
Porque tu
Me habitas

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Escrever
O teu rosto
A sombra exacta dos teus seios
A dimensão líquida da tua pele
Na planície branca
Do meu poema.
Mar de palavras
Sempre desfeito
Pelo ruído desajeitado
Da minha sede



[Poema de Joaquim Castilho num comentário aqui abaixo]

Mas que coisa é homem, que há sob o nome: uma geografia? Um ser metafísico? Uma fábula sem signo que a desmonte? Que milagre é o homem? Que sonho, que sombra?

Que coisa é um homem, também eu gostava de ser. Um acaso da natureza? O golpe de génio de um ser superior? Não sei. Não sei o que sou. Não sei se eu sou a que pensa e escreve ou se sou o corpo que tem vida própria.

Que coisa sou eu? 

Porque se alojou no meu corpo esta que aqui vos escreve e não dentro do homem que cruza o horizonte algures no monte ou dentro da gata, minha irmã, que evita o meu olhar?

Não sei (e acho que se calhar também não é importante saber).

Mas que coisa é homem,
que há sob o nome:
uma geografia? 

um ser metafísico?
uma fábula sem
signo que a desmonte? 

Como pode o homem
sentir-se a si mesmo,
quando o mundo some? 

Como vai o homem
junto de outro homem,
sem perder o nome? 

E não perde o nome
e o sal que ele come
nada lhe acrescenta´ 

nem lhe subtrai
da doação do pai?
Como se faz um homem? 

Apenas deitar,
copular, à espera
de que do abdômen 

brote a flor do homem?
Como se fazer
a si mesmo, antes 

de fazer o homem?
Fabricar o pai
e o pai e outro pai 

e um pai mais remoto
que o primeiro homem?
Quanto vale o homem? 

Menos, mais que o peso?
Hoje mais que ontem?
Vale menos, velho? 

Vale menos morto?
Menos um que outro,
se o valor do homem 

é medida de homem?
Como morre o homem,
como começa a? 

Sua morte é fome
que a si mesma come?
Morre a cada passo? 

Quando dorme, morre?
Quando morre, morre?
A morte do homem 

consemelha a goma
que ele masca, ponche
que ele sorve, sono 

que ele brinca, incerto
de estar perto, longe?
Morre, sonha o homem? 

Por que morre o homem?
Campeia outra forma
de existir sem vida? 

Fareja outra vida
não já repetida,
em doido horizonte? 

Indaga outro homem?
Por que morte e homem
andam de mãos dadas 

e são tão engraçadas
as horas do homem?
mas que coisa é homem? 

Tem medo de morte,
mata-se, sem medo?
Ou medo é que o mata 

com punhal de prata,
laço de gravata,
pulo sobre a ponte? 

Por que vive o homem?
Quem o força a isso,
prisioneiro insonte? 

Como vive o homem,
se é certo que vive?
Que oculta na fronte? 

E por que não conta
seu todo segredo
mesmo em tom esconso? 

Por que mente o homem?
mente mente mente
desesperadamente? 

Por que não se cala,
se a mentira fala,
em tudo que sente? 

Por que chora o homem?
Que choro compensa
o mal de ser homem? 

Mas que dor é homem?
Homem como pode
descobrir que dói? 

Há alma no homem?
E quem pôs na alma
algo que a destrói? 

Como sabe o homem
o que é sua alma
e o que é alma anônima? 

Para que serve o homem?
para estrumar flores,
para tecer contos? 

Para servir o homem?
Para criar Deus?
Sabe Deus do homem? 

E sabe o demônio?
Como quer o homem
ser destino, fonte? 

Que milagre é o homem?
Que sonho, que sombra?
Mas existe o homem?

'Especulação em torno da palavra homem' (Carlos Drummond de Andrade) aqui dito por Sandra Corveloni

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita.

Que pode uma criatura senão,
entre criaturas, amar?
amar e esquecer,
amar e malamar,
amar, desamar, amar?
sempre, e até de olhos vidrados, amar?

 Numa rocha no Jardim do Ginjal

Que pode, pergunto, o ser amoroso,
sozinho, em rotação universal, senão
rodar também, e amar?
amar o que o mar traz à praia,
e o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,
é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto,
o que é entrega ou adoração expectante,
e amar o inóspito, o áspero,
um vaso sem flor, um chão de ferro,
e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta,
distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
doação ilimitada a uma completa ingratidão,
e na concha vazia do amor a procura medrosa,
paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa
amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita.

[Amar de Carlos Drummond de Andrade, dito por Marília Pêra]

*

CONTRASTE

Do amor

Nasce

Uma poalha translúcida

De ternura partilhada

Música

Surdina

Sempre escutada.

No silêncio claro

Uma canção

Transfigurada....

[Poema de Joaquim Castilho num comentário aqui abaixo]

Mulher, essa espécie ainda envergonhada

Mulher. Eu sou mulher. Sinto-me muito mulher. 

Uma vez, uma amiga contou-me que um amigo dela que me tinha conhecido lhe perguntava sempre por mim e, quando ela brincou com ele, ele disse-lhe que achava que eu era a mulher mais mulher que ele tinha conhecido. Nunca nada sobre mim me agradou tanto. 

Uma mulher muito mulher. Toda mulher. Orgulhosamente mulher. Feminina, namorada, amante. E mãe. E muito mãe. Mãe desdobrada em mãe dos filhos dos filhos, cada vez mais mãe.

Ser mulher não me pesa. Ser mulher deixa-me voar.

Mulher desde que nasci, sempre. Em cada instante. Mulher. Escrevo palavras de mulher. Sou corajosa como só as mulheres sabem ser. Sou brava e sou doce como só às mulheres fica bem ser.

Mulher.

Graffiti numa parede perto da ex-Lisnave

Quando nasci um anjo esbelto,

desses que tocam trombeta, anunciou:

Vai carregar bandeira

- cargo muito pesado pra mulher,

essa espécie ainda envergonhada.

Aceito os subterfúgios que me cabem,

sem precisar mentir.

Não sou tão feia que não possa casar,

acho o Rio de Janeiro uma beleza e

ora sim, ora não, creio em parto sem dor.

Mas o que sinto escrevo. Cumpro a sina.

Inauguro linhagens, fundo reinos

- dor não é amargura.

Minha tristeza não tem pedigree,

já a minha vontade de alegria,

sua raiz vai ao meu mil avô.

Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.

Mulher é desdobrável. Eu sou.

['Com licença poética' de Adélia Prado, aqui]

* 

Quando nasci, um anjo torto

desses que vivem na sombra

disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

[Início de 'Poema de Sete Faces' de Carlos Drummond de Andrade']

A idade segundo Simone Beauvoir e Fernanda Montenegro. Amar segundo Carlos Drummond de Andrade e Marília Pêra; Concerto para 4 Pianos e Cordas de Bach por Marta Argerich, Evgeny Kissin, James Levine, Mikhail Pletnev, Mischa Maisky e outros. Les Beaux Esprits se rencontrent!

 Fernanda Montenegro recitando Simone Beauvoir

 Amar de Carlos Drummond de Andrade dito por Marília Pêra

Concerto para 4 pianos e cordas de Johann Sebastian Bach
Solistas: Marta Argerich, Evgeny Kissin, James Levine, Mikhail Pletnev
e Mischa Maisky

Receita de Ano Novo - Carlos Drummond de Andrade

Na curva perigosa dos cinquenta derrapei neste amor

Um dia a mulher viu aquele homem, tantas vezes visto antes, tantas vezes odiado (tantas partidas que a vida nos prega), tantas vezes invisível, e notou nele um olhar e um sorriso diferentes. E o homem olhou a mulher com uma ternura e um desejo muito cúmplices e, aos poucos, qualquer coisa começou a nascer entre os dois. 

A vida estava prestes a separá-los mas, na curva da despedida, aproximaram-se com muito amor. 

Sem perceberem como, tornaram-se inseparáveis, acordavam e adormeciam a pensar um no outro e todo o dia era uma longa espera até que se pudessem encontrar. Estarem juntos era uma felicidade, uma muito inesperada felicidade. Os sorrisos, os beijos, os afagos, as palavras, o desejo, tudo os aproximava.

O tempo parava para que as confidências fluíssem, o tempo parava para que as horas de intimidade se fixassem indelevelmente nas suas memórias. Olhavam-se com vagar, davam-se as mãos, juntavam as almas e o tempo parado, o sol fixo na parede. Atrás das portas, esquivos, roubavam-se carícias, eram meninos, eram adolescentes de primeiro amor. E a mulher sonhava que passeavam num jardim, de mãos dadas e o homem sonhava que se encontravam num hotel, numa cama com vista sobre a cidade, numa serra com vista para o mar.

E as tardes eram infinitas e o amor era apaixonado e um cavalo corria doido nos seus peitos. Na curva perigosa dos cinquenta, despediram-se um dia para nunca mais, dois imprevistos amantes, dois amantes para sempre.

[Logo abaixo da imagem de um amor em fim de tarde, poderão encontrar a beleza da música interpretada por Jordi Savall]

À beira Tejo, em Belém

                                       Na curva perigosa dos cinquenta
                                       derrapei neste amor. Que dor! que pétala
                                       sensível e secreta me atormenta
                                       e me provoca à síntese da flor

                                       que não se sabe como é feita: amor,
                                       na quinta-essência da palavra, e mudo
                                       de natural silêncio já não cabe
                                       em tanto gesto de colher e amar

                                       a nuvem que de ambígua se dilui
                                       nesse objecto mais vago do que nuvem
                                       e mais defeso, corpo! corpo, corpo,

                                       verdade tão final, sede tão vária,
                                       e esse cavalo solto na cama,
                                       a passear o peito de quem ama.

['O quarto em desordem' de Carlos Drummond de Andrade in 'Nova Reunião', 23 livros de poesia]

Mãos dadas - Carlos Drummond de Andrade