Nunca se sabe quando estamos num lugar pela última vez - (acrescentado com os preciosos contributos de dois leitores)

De cada vez que vivo um instante, vivo como se pudesse não voltar a vivê-lo. Ainda há pouco. Já era quase noite, o rio escuro, um céu que se despedia furtivamente do dia, barcos que chegam e partem sem parar, gente apressada, carregada, silenciosa. O ar frio. Um cheiro a castanhas assadas, um fumo perfumado envolvendo as gentes devoradas por vidas difíceis.

E eu no meio de todos. Transparente como sempre. Passo por entre as pessoas, detenho-me tocada pela admiração que sinto pela sua determinação e força, vejo como correm vergadas pelo cansaço e pelos sacos, andam sempre tão carregadas. Não há crianças a esta hora. Faz tanta falta o riso das crianças nestas noites escuras junto ao rio. 

Ninguém me vê enquanto por ali ando. 

E penso. Tenho que fixar dentro de mim estes momentos. Amanhã podem não ser estas as pessoas, podem passar de uma outra forma. Ou posso eu não poder voltar aqui a misturar-me com estes meus iguais.

Depois continuo o meu caminhar, levada pela maresia nocturna, tão fresca, tão limpa, a noite a tombar carregada de saudades. Um casal abriga-se no muro, abraça-se enquanto olha a magnífica cidade. Talvez pensem como eu que têm que gravar na sua memória esta imagem de uma beleza tão efémera, de uma tal quietude, de uma elegância quase excessiva. Ou podem temer que amanhã a mulher não possa sair de casa, ou que o homem possa não chegar a tempo.

E posso eu não poder estar aqui para testemunhar o amor que os une neste escurecer tão frio. 

A vida é um breve instante e nem sempre acaba bem. 

Quantos abraços não ficam por dar, quantos amores não ficam por confessar, quantos, quantos. Tantas as vezes em que os instantes se interrompem para nunca mais. Por isso, porque amanhã posso também não poder estar aqui a escrever palavras como estas, vos peço que sejam fiéis depositários dos afectos que por aqui, enquanto posso, vou partilhando convosco.

E que dure por muito tempo este nosso breve encontro.

[Abaixo do casal que olha Lisboa, a bela, mais um poema de Inês Lourenço. A seguir a voz suave de Waldemar Bastos.]

Em Cacilhas, de frente para Lisboa

                                                         Nunca se sabe
                                                         quando estamos num lugar
                                                         pela última vez. Numa casa
                                                         que vai ser demolida, numa sala
                                                         provisória que vai encerrar, num velho
                                                         café que mudará de ramo, como
                                                         página virada jamais reaberta, como
                                                         canção demasiado gasta, como
                                                         abraço tornado irrepetível, numa
                                                         porta a que não voltaremos.


                                                         ['Sala provisória' de Inês Lourenço in 'Câmara Escura']

***

Quantas vezes caminhamos entre iguais,
e o silêncio que nos une tem a dimensão de mil palavras que se perderam.

Na volatilidade dos nossos gestos e olhares,
 atravessamos os sentimentos alheios
e vivemos a empatia dos seus sonhos e desejos. 

No interior das nossas ausências,
nunca estamos verdadeiramente sós.  

Passamos e repassamos a ternura das nossas sombras pela existência circundante,
mas permanecemos os mesmos seres sensíveis e solidamente etéreos. 

Os lugares permanecem para além da nossa presença.
Apenas a nossa memória resistirá à verdadeira ausência
e reconstruirá mil futuros em cada passado esquecido.

Ubíquos na imaginação,
jamais esqueceremos a vaga sinestesia das vivências e dos lugares dum passado evanescente.

[De dbo num comentário aqui abaixo]

***

se eu adormecer e não acordar diz-lhes que o sol é imenso
e regressa em cada madrugada
que o mar, essa grande paixão, será sempre um mistério
de fúria e mansidão 

que o Outono por mais belo e dourado
traz o vento
a debandada
o prenúncio do fim 

e que eu não voltarei mais
mas as palavras que deixo
(mal arrumadas, eu sei)
desajeitadamente falarão por mim

[De Era uma Vez num comentário aqui abaixo] 

A eternidade do instante, nua, eu a faço tua.

Por esta ponte passámos ambos a caminho do calor partilhado, da pele com pele, da luz nos nossos corpos, do mar nos nossos poros. 

Lambias-me. 

Sabes a sal. 

- Mas como se ainda não fui ao mar? 

Sabes a açúcar. 

- Mas como se ainda não estou madura? 

Depois aventuravas-te. 

É tão doce o teu sumo. 

- Então não o bebas todo, que ainda te faz mal.

Ríamo-nos os dois, brincando na areia, como animais sem dono, sem moral, sem lei. Tudo podíamos. 

Agora a ponte não vai dar a lado nenhum, já o sabemos, uma sabedoria que a erosão do tempo nos ensinou. Mas, agora, cada pequeno instante nosso é eterno e nós seguramo-lo com cuidado para que ele contenha toda a memória do passado e todos os sonhos do futuro. E eu enrosco-me toda na curva da tua mão, para sempre tua, intocada, nua.

[Uma vez mais a Poetisa Joana Lapa sobre quem ainda não consegui formar opinião. A seguir, voltamos a ter jazz com Donny McCaslin ]

A Caparica

                                                O fruto da luz, extasiado,
                                                dádiva do espaço,
                                                o meu corpo extenso e revelado,
                                                o seu ouro, intocada magia,
                                                os traços que deixou na areia,
                                                o esplendor do sol ao meio-dia,
                                                eu tos ofereço.
                                                A eternidade do instante, nua,
                                                eu a faço tua.

['Eternidade da beleza' de Joana Lapa in 'Lettera Amorosa']

*

nde pára???
Onde paira a gaivota mais bela que conheço? perguntaste
Não sei
Enquanto andámos arredados
e nas falésias do sul comparavas cada gaivota empoleirada
com a gaivota do Ginjal
cansou
e atravessou a ponte
com aquele porte que dizias não haver igual

A altivez da gaivota do Ginjal partiu com dignidade
cansada como nós
de acreditar
que destes nossos mares
ainda nascerá peixe
para alimentar a multidão entristecida

partiu
cansada de esperar
que
(de novo)
do alto da montanha
alguém MULTIPLIQUE
e depois DIVIDA



[Poema de Era uma Vez num comentário aqui abaixo]

O namorado par se alonga em relva de sexo verde aceso na friagem

Não deveriam ser ditas palavras quando se vêem dois corpos aspirando o amor, quando o azul ainda é muito azul, quando as árvores se fazem cortina, quando a intimidade se resguarda dentro do céu, por detrás dos ramos verdes, suaves, dedos cúmplices. 

E as vozes ciciadas que se ouvem talvez sejam dos ternos amantes, talvez sejam da aragem do rio nas ramagens, talvez sejam os suaves anjos que sempre vigiam os que muito se amam. Abraçam-se com ternura e paixão e é deles toda a vida que têm pela frente, todos os caminhos que têm que fazer, caminhando.

Rodeia estes dois que se amam um calor que não vem do sol, que o ar está fresco, da maresia húmida e fria não é: é dos seus corpos que vem este calor cheio de vida e esperança.

Podiam estar deitados na relva que o sexo por vezes assim o pede mas não, voaram pelos céus, e vieram para aqui, pousaram nesta árvore, e aqui estão junto aos pássaros, debicando-se, miminhos na voz e nos gestos, na aventura da descoberta.

Que a sorte lhes seja um vento de feição, que a vida lhes seja um leito suave como um rio que corre docemente para o mar.

[Abaixo do casal de pombinhos, mais um poema de Jorge de Sena, um poeta que tão bem cantou o amor. A seguir um novo compositor e intérprete, certamente também uma boa descoberta: José Valente]

Amar junto às entranhas da água, no Ginjal

para o centenário de Teixeira de Pascoaes

                                             Vento de primavera que assobia
                                              nas árvores e esquinas recortadas
                                              de azul tão pálido no céu varrido,
                                              ao sol sacode as folhas e os cabelos.

                                              O namorado par se alonga em relva
                                              de sexo verde aceso na friagem
                                              que os corpos une em paralela forma.
                                              E no calor menos da luz que seu

                                              se agita imóvel no ranger do vento.
                                              Assim se tocam ramos como dedos
                                              e as vozes se penetram ciciadas.

                                              Não entardece ainda. Está-se o instante
                                              em que declina o sol sem descair-se
                                              ao leito fluido das entranhas de água.


                                             ['Entranhas de água' de Jorge de Sena in 'Antologia Poética']

**

porque o momento é tão intenso

que a cidade, o rio, a passarada

a relva o vento,o por do sol 

tudo afinal fica suspenso

desse imenso beijo

ofegante e belo

na hora inexplicável da "chegada"...

["não entardece ainda" de 'Era uma Vez' num comentário abaixo]

Fomos a noite e os corpos e esses nós com que a noite se atava e desfazia

Chega o dia e limpamos a noite que se nos colou à pele. Tão boa a noite quando os nossos corpos se juntam contra o frio que nos chega da rua.

Abro as cortinas para que o luar banhe os nossos corpos e tu percorres com os teus dedos as geografias onde o luar se acolhe no meu corpo. Eu sou da lua e gosto que o luar entre nos meus poros, acaricie os meus seios, as minhas pernas. E tu gostas de sentir o luar no calor da minha pele.

E eu dispo-te também e, em ti, o luar esconde-se ou és tu que, sôfrego, devoras a luz branca e suave da lua. Percorro-te também com os dedos, depois com os lábios, com a língua. Beijo o luar que pousou no teu corpo insubmisso.

Afastas o cabelo do meu rosto, queres ver como te olho quando o luar une os nossos corpos. Olho-te e há paz no meu olhar e há paz também no teu. A noite envolve-nos, dá-nos casa, e nós abrigamo-nos um no outro, tu dentro de mim, abrigado, apaziguado, eu dentro do teu coração.

E depois a lua desfaz-se e mil estrelas descem sobre nós.

E tu perguntas-me, também viste as estrelas? e eu sorrio e digo, já sabes que gosto de ficar a ouvir o silêncio, não me faças perguntas. Sorris e eu gosto de te ver sorrir.

Mas eis que o dia chegou. Trouxeste-me para a beira do rio. Vem ver a grande cidade, vem ver o rio, vem respirar a largueza deste lugar. E eu sigo-te, quero que me mostres tudo mas, com malícia, peço-te cuidado, não deixes que as estrelas que guardaste nos bolsos voem para longe. Quero vê-las, de novo, logo à noite.

Sorris, finges que estás cansado. Quem é que falou em paz...?!, pareces queixar-te Mas eu sei que brincas, que mal vais poder esperar que o luar se estenda de novo sobre a nossa cama.

[Abaixo de um poema de Manuel Alegre, um Poeta com assento cativo aqui no Ginjal, mais uma grande interpretação de Yo-Yo Ma, desta vez uma interpretação bem imprevista: Piazzollla. Espero que gostem]

De frente para Lisboa

                                                      Nós fomos noite e noite até ser dia
                                                      nós fomos noite e a noite fomos nós
                                                      fomos a noite e os corpos e esses nós
                                                      com que a noite se atava e desfazia

                                                      Fomos a noite e o que sobrava dela
                                                      e o que sobrava dela foram luas
                                                      que circulam à volta de uma estrela
                                                      ora nas minhas mãos ora nas tuas


                                                      ['Nós' de Manuel Alegre in 'Nada está escrito']

*

E quantos vezes tu foste cometa

deixando rastos de luz breve passagem

meus olhos rasos de chuva nas estrelas

(sonhando) quis ir contigo na viagem

[Poema de 'Era uma Vez' num comentário aqui abaixo]

Não há gesto nem arma que me guarde

Dizias que os meus olhos eram a tua perdição. Olhos verdes são traição, alertava-te eu que sou leal mesmo quando anuncio traições. Mas não me ouvias. Que conhecias as minhas emoções pelos meus olhos, e eu dizia-te que não te fiasses, que sou míope e os olhos das mulheres míopes enganam muito. Dizias que pelos meus olhos conseguias perceber se eu estava longe, ou se eu te queria perto, se te desejava ou não. Olhos verdes são traição, mil vezes te avisei.

Olhos de gata, andar de gata, fugidia e arisca, terna e dengosa como uma gata. Vem, minha gata. E eu ia mas que não contasses sempre com isso, ia mas por pouco tempo, apenas para que tentasses ver o meu coração a partir dos meus olhos. Não me ouvias. Olhos verdes são cruéis como punhais, lembrava-te. Mas não me ouvias.

Os teus olhos são verdes mas ardem como fogo, e eu ria com as tuas palavras. Entusiasmado, fazias variações, fico em fogo com o verde dos teus olhos, e eu ria. Sente as labaredas no meu peito, sente, minha gata. E eu dizia miau.

Os teus olhos cheios de água, húmidos de desejo, e eu aqui à espera que me queiras, lamentavas-te. E eu dizia que não era bem assim.

Gosto tanto dos teus olhos, são um oásis verde no meio do deserto que é a minha vida, e tu não matas a minha sede. E eu ria e avisava que, com tanta conversa fiada, ainda me assanhava.

Quase vejo o fundo do mar no fundo do teu profundo olhar, e tu não me deixas mergulhar, suspiravas. Não deixo?! Mas quem é que disse?!, perguntava eu, já fervendo.

Gata, gatinha linda, gatinha de olhos de fogo, porque não apagas o fogo que me devora?, queixoso. Ai, ai, ai...! Sempre essa conversa que já me irrita!, eu já sem paciência.

Até que, farta, completamente farta, te disse que se és lento no gatilho, que culpa tenho eu disso? Que se, em vez de mergulhares ou fazeres o que apregoas, preferes ficar para aí a inventar palavreado da treta, que culpa tenho eu disso?

E, altaneira, pêlo eriçado, afastei-me: gata assanhada, ora pois. E, de longe, ainda miei, e não venhas dizer que não te avisei! Gatos competentes é o que não falta.

[Nem mais. A seguir à gata vadia do Ginjal, um dos poemas-história de David Mourão-Ferreira e, logo abaixo, mais uma grande interpretação de Glenn Gould, desta vez com Prokofiev. ]

Numa praia do Ginjal, numa manhã muito fria

                                      É já o fogo? Apenas o rastilho?
                                      São dois olhos de gata, ou de regato...
                                      De qualquer modo, um verde pouco exacto.
                                      E de fogo, ou de fonte, inquieto, o brilho.

                                      Mas porque me inquieto e porque brilho
                                      de terror ante o seu verde retrato?
                                      Em que fogo, afogado, me debato?
                                      Porque me treme o dedo no gatilho?

                                      Agora é tarde. Agora é mais que tarde.
                                      Não há gesto, nem arma que me guarde;
                                      em deserto nenhum me abrigarei.

                                      Água? Fogo? Não sei o que me invade....
                                      Onde estavas, revólver da vontade,
                                      quando, ao vê-la, de mim não disparei?



                                      ['Revólver' de David Mourão-Ferreira in A Arte de Amar]

*

Palavras de fogo e água

não me atrevo

elementos da natureza oiço dizer

num deles o perigo e a beleza me atormentam

no outro

afogo o primeiro até enlouquecer 

[Poema de 'Era uma Vez' num comentário aqui abaixo]

*

Teus olhos

na raiz pura do Olhar

mensageiros indiscretos

dos teus silêncios.

Olhar que fala

que grita,

que chora em ti.

Tu mesmo,

mesmo sem ti.

['Mulher-gata ou gata-mulher?' de Joaquim Castilho num comentário aqui abaixo]

Antes de um lugar há o seu nome

Que lugar é este que se alojou no meu coração? 

Para este lugar vou com o meu amor, vou sempre com o meu amor. 

Muitos caminhos percorremos antes, antes de aqui chegarmos. Descobrimo-nos no meio de inflamada paixão, escolhemos um ninho junto ao céu onde nos espantávamos com a nossa imensa sorte por podermos lavar os olhos num rio largo, amplo, com uma baía mansa, muitas cidades a ladear o rio. E, de lá, abraçados, víamos as trovoadas e os raios que rasgavam os céus, e o sol que se punha em chamas nas tardes de calor, e a chuva e o vento inclemente, e as gaivotas de largas asas. A vista era a toda a volta, o espaço era imenso, imenso. E nós, amigos e amantes, estávamos aquietados no nosso ninho, com as nossas crias, e não nos lembrávamos de percorrer caminhos desabrigados junto a ruínas.

Não, nessa altura frequentávamos jardins e parques, praias, museus, e caminhos convencionais.

Tínhamos uma cadela que era da nossa família, uma menina muito doce, e, em conjunto, fazíamos a nossa viagem feliz, venturosa.

Até que um dia, já éramos de novo apenas os dois no nosso amado ninho, descobrimos que os nossos caminhos iam dar a este lugar mágico. Um refúgio desabrigado. Um rio já perto do mar, casas em ruína, pescadores à linha, gatos vadios, gaivotas livres, barcos à vela, uma maresia fresca, uma neblina por vezes doce, um vento por vezes rude, um frio tantas vezes cortante, um céu que não acaba, a cidade que amamos do outro lado. E nós ali sempre juntos. Vamos e vimos, e sempre juntos. Este é um lugar que se desenha dentro dos nossos corações, que se alojou nos nossos corações.

[Abaixo do vigésimo poema de Maria do Rosário Pedreira, Poetisa com lugar cativo no Ginjal, temos um novo momento feliz, desta vez Ana Moura e Pedro Abrunhosa. Eu não sei quem te perdeu.]

Ruínas no Ginjal, vistos através de um buraco que, de novo,
apareceu aberto num paredão rente ao caminho

                                                  Antes de um lugar há o seu nome. E ainda

                                                  a viagem até ele, que é um outro lugar
                                                  mais descontínuo e inominável.

                                                  Lembro-me

                                                 do quadriculado verde das colinas,
                                                 do sol entretido pelos telhados ao longe,
                                                 dos rebanhos empurrados nos carreiros,
                                                 de um cão pequeno que se atreveu à estrada.

                                                 Íamos ou vínhamos?

[Poema de Maria do Rosário Pedreira in 'A Casa e o Cheiro dos Livros')

*

Aconteceu 

um outro acontecer

não em outro

mas naquele lugar

o lento despertar 

de um estranho segredo.

Um rumor de selva

que se adivinha

rajadas de vento brando,

barcos 

em mãos de desejo.

E o olhar de água

como que desfeito

longe,

mesmo muito longe, 

felizmente longe

de qualquer razão.

['Terá sido assim?' de Joaquim Castilho num comentário aqui abaixo]

*

Não sei onde queria estar hoje segunda feira
talvez pisando a neve que enfeita as ruas de Paris
ou escrevendo um poema num quadrado que se chama sempre comentário
tricotando com agulhas grossas um cachecol
(sim de lã)
talvez ensaiando o queijo fresco que a minha filha sabe fazer e me ensinou
ou então
rabiscando o desenho do meu modesto recanto de Verão
nos "mares do Sul"

tédio, mau humor
irritação de não saber porquê
a cabeça cheia de sonhos e projectos
e o corpo(o "raio" do corpo)
indolente expectante aparvalhado
mastigando devagar uma maçã

Que raiva esta
perder assim ingloriamente
um dia do precioso calendário
irritante desperdício
ou repouso necessário?

Quem sabe...talvez amanhã seja diferente.

['"Dia de chega para lá' de 'Era uma Vez' num comentário aqui abaixo]

Que a onda é imagem do tempo, que ela corre como o tempo corre sobre a vida

Sobre um mar de água azul, eleva-se uma outra água, altaneira, sobranceira. Avança, cavalga as águas que correm mansamente, desperta atenções. Da margem, os olhos enfeitiçam-se, que grande onda, que mar tão grande, espectadores de margem, admiradores da força quando longínqua. Mas há outros, os que se arriscam e querem montá-la e fazer cavalinhos, outros querem cavalgá-la e ir à garupa, outros querem vencê-la, furá-la, intrépidos cavaleiros sobre uma onda resfolegante de patas erguidas ao céu.

E a onda avança, bela, limpa, forte, invencível.

Mas, quando perde a força e se desmancha (tudo se desmancha), eis que a grande onda vem, vagarosa, súplice, lamber os pés de quem dela se aproxima. Cãozinho meigo, língua doce, beijinhos de espuma, a onda vem, menina, banhar os pés dos homens.

E os homens sentem-se enfeitiçados, a grande onda veio beijar-lhe os pés, fica, onda, fica, envolve-me.

Enganoso. A onda é enganosa. Quando se afasta de novo (e sempre se afasta), deixa atrás de si um rasto de vida arrancada pela raiz, troncos, árvores, conchas, roupas, tudo.

É como o tempo, o tempo apenas aparentemente belo, amigo mas, de facto, traiçoeiro, enganoso, destruidor. O tempo que sepulta a vida.

Apenas vencem a onda, e o tempo também, aqueles que os deuses amam e que conseguem libertar-se da lei da vida, os artistas, os doidos, os anjos.

[Abaixo da onda no Tejo, um inspirado poema de João Miguel Henriques e, logo abaixo, mais uma bela interpretação de uma outra obra de Haydn]

No Ginjal, rasto deixado por uma onda no Tejo num dia de vento

                                     que da onda nos era contado
                                     ser espírito autónomo e solto
                                     viajando lesto sobre os mares
                                     crescendo sempre e sempre indiferente
                                     a danos, desaires, modos de corpo
                                     e nós ali escutando tudo sobre a onda
                                     a grande vaga, o maior abarcamento
                                     sem ainda perceber ou suspeitar
                                     (só mais tarde e com que estrondo)
                                     que a onda é imagem do tempo
                                     que ela corre como o tempo corre
                                     sobre a vida, sem detença
                                     sepultando tudo sob as águas


                                     ['Da onda' de João Miguel Henriques in 'Isso passa']

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HAIKU

Morta

Na praia te encontrei

Concha vazia

Exausta

De percorrer o mar.

[Do Leitor Joaquim Castilho num comentário abaixo]

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Enganas-te 

não estava nem morta nem vazia

o teu olhar apressado é que não viu

(raramente vê)

o brilho clássico da preciosa pérola

ansiosa pela tua descoberta

na certa

só tu sabes porquê...

[Da Leitora 'Era uma Vez' num comentário abaixo]

Mas não te deixo: agora sê retrato, e o tempo à tua volta só moldura

No beiral desta janela há flores e as flores têm a cor do sol. Gosto de sol. Por isso esta casa não tem telhado.    Aqui o sol e o vento entram como querem, não há barreiras, nem vidros, nem cortinas, nem portas, nem telhas. Esta é a casa em que chamo por ti. Em silêncio chamo por ti. 

O meu rosto enxuto guarda a juventude dos nossos verdes anos e os meus seios são ainda os túmidos frutos que guardavas nas tuas mãos. A minha boca tem a cor dos morangos e sabe a sumo e ainda o podes vir beber.

Às vezes vens de longe e eu, aqui sentada, com gaivotas no colo e gatas aos pés, ouço, de longe, os teus passos exactos e sinto o teu corpo seco e masculino. As gaivotas começam logo a sacudir a plumagem, limpam o bico amarelo. Vaidosas, possessivas, vão querer-te só para elas e as gatas desprendem-se das minhas pernas e começam a roçar-se nas paredes, lúbricas vadias, e eu ajeito o cabelo, ajeito a saia e, adolescentes, esperamos que entres para fazermos uma festa.

Mas outros dias há que são apenas envoltos pelo silêncio molhado que sobe do rio, não há passos que agitem os nossos corações sedentos. E, então, apenas olho esta janela aberta. As gaivotas fecham os olhos e  as gatas enroscam-se desinteressadas, e eu, na maior solidão, imagino que te vejo ali, como num retrato. E imagino que a pedra à volta é uma moldura talhada no mais frio dos longínquos tempos.

[Debaixo desta janela Pedro Tamen deixou um poema e debaixo do poema, depois do meio dia,  há um fauno que, pela mão de Debussy, aparece para tocar. Os belos espíritos gostam de se juntar]

Janela a céu aberto no casario do Ginjal

                                 Ora me calo. Que o túmido fruto
                                 em que nos temos vire, e a face
                                 mude. Que o meu olhar te seja enxuto.
                                 Tu já pisavas chão que me calasse,
                                 anunciavas casas e paz dura,
                                 um vento masculino, seco, exacto.

                                 Mas não te deixo: agora sê retrato,
                                 e o tempo à tua volta só moldura.


                                 ['Aparição.VII' de Pedro Tamen in 'No cais da Poesia 2, Antologia']

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PROVOCAÇÃO FOTOGRÁFICA

"Janela a céu aberto"

lugar dantes proibido

onde o nosso encontro incerto

era o labirinto...

Hoje passo por lá silenciosa

já quase não lembro

as palavras, os gestos,

as promessas

em que

afinal 

nenhum de nós acreditou

às escondidas 

o meu sorriso lembra

que no último momento

me livrei das grades

e daquele espécie de tormento

(afinal

sempre esteve tudo mal) 

hoje sou livre

restam apenas as grades ferrugentas

de uma misteriosa janela do Ginjal 

[Belo poema da autoria de Era uma Vez - a quem agradeço e quem louvo a arte - publicado em comentário aqui abaixo]

E esta mulher de novo vencedora, destemida, ousada, florida, desfilou finalmente pelas praças e ruas da cidade como se fosse muito muito amada

E então a mulher abriu os braços, abraçou o céu e o mar, encheu o peito de ar, acariciou o veleiro branco, e deixou-se amar.

E então, seguindo as aves de grandes asas brancas, deixou-se ir, livre e, ao regressar, acompanhada, abriu o coração e deixou-se amar.

Outras vezes, sozinha, a mulher olha-se ao espelho nas águas íntimas do mar e sorri para si mesma, e deixa que o vento a afague e deixa que o sol a banhe e invada e, respirando o ar puro e azul, ama-se a si própria, mulher de si própria.

Olha os veleiros que passam, neles talvez vá o seu amor, ou talvez a sua alma guerreira ou talvez o seu coração à espera de ser aninhado, e sorri pensando que um dia voará até lá, mulher pássaro de grandes asas brancas, mulher pronta para o amor.

E sempre, mulher de si própria, orgulhosa e digna, peito forte, cabeça erguida, a mulher caminha em frente, percorrendo o caminho que se faz ao caminhar. Ela e muitas outras, tantas mulheres. Tantas mulheres caminhando de frente para o mundo, coração aberto, olhar doce. Mulheres que se levantam uma e outra vez, mulheres felizes que conquistam o seu mundo.

[É com muito orgulho e particular emoção que hoje aqui coloco o poema que a minha querida amiga Era uma Vez tão generosamente  me deixou nos comentários. Com toda a sinceridade lhe agradeço e aqui elogio a sua escrita poética, uma escrita tão natural, tão espontânea, tão sentida. Tomara que não demore a ser uma Poeta muito conhecida. Depois do poema, como sabem, encontrarão Mahler]

Rente ao Tejo de frente para o Cristo Rei com um veleiro de permeio,
uma mulher abre os braços, feliz, livre

                    Ela esperou o dia inteiro
                    as mãos frias e suadas
                    quem sabe hoje ele vai ligar
                    afinal há tanto tempo que ameaça
                    como se faltasse um pouco mais de nós
                    apenas um quase quase nada
                    pra voltar

                    Oito de março
                    é sempre nome de mulher
                    ele há-de ouvir na rádio
                    ele vai saber
                    e não...
                    não pode ter esquecido 
                    cada momento divertido
                    ardente
                    cada vez que a gente
                    se abraçou a ver o mar

                    e o dia foi andando devagar...

                    Seis da tarde
                    parece haver festa em cada florista
                    eles, formais, alguns muito aprumados
                    outros impacientes
                    (enjoados)
                    outros sem jeito arriscam uma graça

                   "Rosas vermelhas é o que sai mais
                    mas há narcisos, lírios do campo e tantas outras"
                    balbucia fatigada a rapariga
                    enquanto amarra mais um laço
                    e limpa as mãos ao avental

                   e ela espera
                   pacientemente...
                   em silêncio chega a sua vez
                   E a senhora? O que é que vai ser?
                   (até que enfim)
                   É só dizer

                   Quero aquela orquídea branca provocadora transparente
                   linda de morrer...
                   E é só?
                   Sim
                   É para oferta?, 
                   Claro! É para MIM

                   E esta mulher de novo vencedora, destemida, ousada, florida
                   desfilou finalmente pelas praças e ruas da cidade
                   como se fosse muito muito amada...

['Desamor' de Era uma Vez, publicado no comentário do post abaixo]




DESAMOR/ O CONTRADITÓRIO

Correu
tropeçou
passou sinais
ultrapassou
ensaiou desculpas promessas coisas mais...

Não está?
Já saiu?
E agora?
Sei lá?
O senhor é que sabe...
(há cada um!)

Então olhou a rua sofredor
desapontado
escondeu a flor rapidamente entre os jornais
quase envergonhado
Gente muita gente
Gente a mais
e de repente
entre dois passeios
Ali, a dois passos mal contados
passa ela radiante, ostentando uma flor branca e transparente

(Já não se lembra da gente)
Como pode ter acontecido
Então e cada momento
divertido e ardente
quando 
o nosso abraço ia ver o mar?

Demasiado tarde
aquele seu ar destemido,ousado,florido
é sinal que tudo está esquecido
e o seu requebrado na calçada
é de mulher(de novo) muito muito amada...




[Da mesma autora, Era uma Vez, a quem uma vez mais agradeço e elogio, 'repescado' de um comentário a este post]