Vejo o voo brando de uma lágrima

Vejo o voo solto de uma ave que escorre sobre as águas, vejo a paisagem que parece virtual, vejo uma praia abandonada, despojos sobre as areias.

Há um pântano que alastra nas nossas memórias, sonhos que ficam vazios, olhares que se perdem sobre as casas em ruínas.

Nada sei. Nada. Não sei se são paredes gastas, saudades, palavras que se perderam dos corpos, túmulos tristes, não sei.

O meu olhar nada sabe. Se é céu, se são águas, se é uma cidade sem pessoas dentro, pessoas sem coração no peito, mãos gastas, balas perdidas. 

A ave voa em silêncio sobre um rio que outrora foi um destino e que agora quase parece uma imóvel lápide.

Olho. E então vejo um pai e uma filha sozinhos, silenciosos, olhando as águas. E percebo que o que vejo não é o voo de uma ave mas o voo brando de uma lágrima. Uma lágrima que se perdeu de mim e que hesita entre o céu e a água.

[Abaixo da paisagem silenciosa do Ginjal, temos João Miguel Fernandes Jorge, um Poeta que é sempre aqui muito bem vindo. E, a seguir, continuamos com jazz, com o Donny McCaslin Group: uma bela música]

Num dos cais junto a uma das pequenas praias do Ginjal.
E o Tejo imóvel, os veleiros, os grandes cruzeiros, Lisboa

                                       Vejo o voo brando de uma lágrima, eu
                                       que fui o servidor de uma bala perdida
                                       e em cada novo dia o sol sobre a colina,
                                       sino que rebate a ondulante linha - o

                                       som seco e húmido, verão e inverno por
                                       todas as partes, aqui, onde queimaram
                                       gente, e de onde ninguém saíu para
                                       cumprir a lenta panorâmica de um

                                       destino. Na canção da manhã as ruínas
                                       ocupam-se das areias, do pântano da memória, as
                                       pedras derrubadas querem voltar a ser uma

                                       casa - nuvem que obscurece a lápide
                                       de um túmulo vazio. Arde no fogo o
                                       interior da terra. E a água transforma-a no
                                                                    céu verdadeiro.

[Poema XVII de João Miguel Fernandes Jorge in Oferenda, com ilustrações de Jorge Pinheiro]

há coisas pelo meio - distância ecos obscuridade

A paisagem é tranquila, imensa, muito bela. O rio corre, azul e fresco, ligeiro, as gaivotas recolheram e já não cruzam os céus gritando. O silêncio é muito leve, e entra nas nossas almas, e a paz é total. Cai a noite devagar.

Mas, rente ao rio, caminha uma mulher. Vai sem pressa, olha o horizonte, detém-se espreitando as águas, parece que procura alguém no fundo ou nas lonjuras do mar. Mas não há ninguém. Olho-a de longe. Tão discreta vai que mal se vê. Podia ser uma sombra esquecida numa parede.

Mas pára, espera, espreita as águas. Talvez espere algum cavalo negro, vigoroso, que saia, resfolegando, do fundo do mar. Talvez ela conheça o segredo que pensei que apenas eu conhecesse. 

Em surdina, rogo que o cavalo lustroso, molhado, veias salientes no pescoço, não apareça hoje, que a mulher silenciosa não saiba dele. Que o cavalo negro seja um segredo só meu. 

Não tenho mais segredos. Não sei latim, nunca tive interesse numa língua que já ninguém fala, gosto de línguas vivas, das que entram na nossa boca, molhadas, maliciosas, não sei de mitologias, nada sei de figuras religiosas, místicas, sofredoras. Nada sei de figuras presas às páginas de um livro velho, nada sei de quase tudo. Nada sei daquela mulher que ali vai. Nada sei de mim. Não tenho segredos mas não sei de mim. Nem sei se aquela que ali vai, silenciosa e sem pressa, sou eu. 

Por isso não posso contar da história deste cavalo negro que, à noite, sai do mar para galopar, alvoreado, debaixo da minha janela, que sobe sem medo a estreita escada que leva ao quarto onde espreito a lua sobre o rio, enquanto ouço a voz de alguém que tantas vezes lê livros numa língua que desconheço, uma língua que parece envolta em cinza e sombras. Lê para si próprio ou para alguém que viveu noutros tempos. Ou para mim, não sei. Não sei de nada. Tantos segredos. Tanta distância, tantos ecos. Tanta obscuridade.

[Abaixo da mulher misteriosa que caminha rente ao rio, há mais um poema de João Miguel Fernandes Jorge, um poema que, tal como todos os outros, é uma bela oferenda. A música que se lhe segue é outra interpretação do Quarteto de Cordas Simón Bolívar]

Entardecer  no Ginjal, rente ao Tejo

                                                        Terra e céu. O cavalo negro à beira do rio
                                                        gelado. O pão que Märta cortou, em Luz de
                                                        Inverno, esboroa-se em duas partes
                                                        à semelhança das duas igrejas quase desertas
                                                        nas planícies de Upsala - Nosso Senhor
                                                        Jesus Cristo na noite em que foi traído.

                                                        A imagem é um campo de neve: o que nos
                                                        abandona não se une às pedras ao silêncio de
                                                        deus
                                                        ao latim, que por um momento emerge na sua nudez de
                                                        língua viva
                                                        há coisas pelo meio - distância ecos obscuridade

[Poema XXIX de João Miguel Fernandes Jorge, in Oferenda, belo livro com pinturas de Jorge Pinheiro]

Alma - deixa voar ao teu redor a manhã

Não sei o que é a minha alma, onde está. 

Será o pequeno grão que se esconde algures no meu peito e que me faz pensar, sonhar, chorar, rir?

Ou será uma suave mas insubmissa nervura dentro da minha cabeça que me faz arrepiar com uma palavra antevista, imaginar vastos voos cruzando o horizonte, desejar o afago ou um beijo ou o amor feito carne e desejo?

Não sei.

Sei tão pouco. À medida que o tempo avança, eu vou deixando cair as certezas que me amparavam. Aproximo-me da minha infância, querendo sempre saber mais, querendo descobrir o inesperado, o que se esconde por trás do que óbvio e fácil. 

Olho tudo com o espanto da primeira vez, com o deslumbramento de quem ajoelha perante uma grande obra de arte.

Um pequeno pássaro rente ao rio. Brinca, salta, saltita, solta pequenos voos, olha o rio, olha para mim, volta a brincar.

Como explicar o meu encantamento perante esta pequena ave, tão alegre? Como explicar que quase a invejo, tão inocente, tão despreocupada, tão confiante? 

Um bando de aves de mau agoiro que paira sobre pessoas ameaçadas, felizmente ainda não se lembrou de fazer tombar as pequenas aves. Elas, tão inocentes e felizes, não sabem a sorte que têm.

Olho-o e fotografo-a e acompanho-a, maravilhada, silenciosa (não vá ela assustar-se). Quanta liberdade a desta pequena ave, quanta. 

Depois penso: é a minha alma que assim se reage? Ou esta pequena ave é a minha alma que por vezes se evade da prisão do meu corpo e brinca e voa livre à minha frente, desafiando-me?

[Abaixo do passarinho brincalhão, um pequeno e belo poema de João Miguel Fernandes Jorge. Logo a seguir, um maravilhoso momento musical, Bach em modo jazz, uma vez mais pelo trio Jacques Loussier]

Pequena ave junto ao Tejo, no Ginjal

                                                      Alma -
                                                               deixa voar ao teu redor
                                                      a manhã
                                                      onde as aves fazem ninho
                                                      com a sua voz de vento e de névoa

                                                      ela mesmo, a manhã
                                                      deixa-a ser tua alma

[Poema XXXII de João Miguel Fernandes Jorge in Oferenda, belo livro ilustrado com pinturas de Jorge Pinheiro]

Abre-se o vermelho, rosa de magenta - Invólucro de contidos poderes num corpo numa voz

Nas linhas de um antigo poema eu sou koré, a jovem indiferente aos lascivos lamentos de um amante não suficientemente amado. De entre as várias korai que o poeta poderia ter escolhido, escolheu-me a mim, deusa fulva, inacessível artemes. Para sempre chorará o inacessível corpo, diz o poeta nessas páginas antigas. 

Mas isso é autobiografia e aqui é lugar de ficção.

Aqui eu sou rosa magenta, aberta e não indiferente ao azul do céu e do rio, luxuriante corola, botão branco de luz, uma boca aberta à maresia, sedentos lábios. E há uma outra flor mais pequena mas sou eu que me elevo, orgulhosa, despudorada. E a meus pés há um ser amarelo intenso que sai de uma barca também azul.   E esse ser dourado abre a sua boca e beija-me. E eu deixo-me beijar, flor magenta olhando o mar.

Ou não é só a barca que é azul, se calhar são também azuis as fortes ondas que levam a barca. E a barca levada pelo vento suão leva-me e eu deixo-me levar e vou, na minha imaginação, no colo do marinheiro que me leva de volta ao longo mar. 

Assim sou eu, hoje. Uma flor magenta aberta ao vento suão e que desafia a perfeita luz batida do rio azul. 

Falo de dentro das paredes, ouço os sons do vento e do mar, e o meu corpo contém mil amores antigos, mil voos contidos, mil voos voados. 

Mil voos sonhados, mil beijos molhados. E o meu corpo abre-se como uma boca molhada pela maresia. 

Abstracção a vogar, pássaro azul pousado no centro de uma flor magenta dançando numa parede doce, dolente.

[Abaixo da flor magenta na parede, um poeta que hoje se estreia (e estreia-se em grande, com um belo poema) no Ginjal, João Miguel Fernandes Jorge. A seguir continuo com a música do Mali, encantada com Toumani Daibaté. Como agradecer a quem me vai dando a conhecer tantas músicas e músicos que eu não conhecia?]

                                    Abre-se o vermelho, rosa de magenta
                                    corola a receber a recolhida indiferença do azul

                                   é uma barca em anúncio de vento favorável
                                   cresce luxuriante na abundância da sua luz

                                   o perfeito é apenas um entre os seus múltiplos
                                   pontos - azul que fere, em cunha, o ar de púrpura

                                   a sua presença desafia-nos. É uma barca que leva
                                   no azul as korai, ao serviço de um deus e no vermelho -

                                       tão intenso - um rapaz vai aos remos. Vermelhão
                                   e azul são a sua forma de barca, o seu organismo, a sua

                                   abstracção a vogar -
                                       invólucro de contidos poderes num corpo numa voz.



                                  [Poema XXXIV de João Miguel Fernandes Jorge in Oferenda]