Hélia Correia no Monte dos Vendavais

A terceira miséria é esta, a de hoje.

A de quem já não ouve nem pergunta.

A de quem não recorda. E, ao contrário

Do orgulhoso Péricles, se torna

Num entre os mais, num entre os que se entregam,

Nos que vão misturar-se como um líquido

Num líquido maior, perdida a forma,

Desfeita em pó a estátua.

[in a Terceira Miséria]

O vulgo intimamente desconfia de quem da natural prisão se evade

Caminho pela beira do rio quase todos os dias. Onde haja um rio e eu possa andar, lá estarei. Mesmo nos dias de frio, vento e chuva, eu caminharei ao longo de um qualquer rio. Mesmo naquelas noites inclementes em que as amarras dos barcos nos cais rangem como mulheres gemendo aflitas, mesmo assim, eu ando por lá.

Digo que respirar a maresia me retempera porque gosto de sentir a humidade do rio a entrar dentro do meu corpo. Lava-me.

E gosto de andar tendo a largueza ampla, limpa, luminosa do rio e da grande cidade de um lado e, do outro, o amparo de ruínas que carregam na sua pele a história de mil vidas, de mil amores, de mil desgostos.

E gosto de andar de manhã, quando a frescura é inocente, ou de tarde quando o langor sobe do rio para os corpos que se abandonam, e gosto muito, ah mas muito mesmo, de andar de noite, quando a escuridão carrega mistério, cumplicidade, doces abandonos.

Caminho e, enquanto aspiro a frescura do rio e olho a largueza dos espaços, na minha cabeça voam palavras. Às vezes digo-as em voz alta e não me espanto se ouço, cada vez mais doida. Há ternura e espanto nessa observação. Não me inibo por isso, por vezes levanto os braços, faço que voo, e solto as palavras para que voem livres à minha frente. Ouço, não tens juízo nenhum. Outras vezes, quando passo junto às escadas de pedra que, desprotegidas, descem até dentro do rio, digo como se confessasse um segredo, um dia desço as escadas e continuo a descer até ver onde vão dar, desço até ao fundo do mar. E a voz ao meu lado diz, deixa-te de maluquices, anda.

E eu vou.

Ainda tenho muito tempo pela frente. 

Depois, mais à noite, agora, aqui, na minha casa perto do céu, quando a noite já vai alta, sento-me, começo a escrever. A esta hora as palavras já se recolheram, estão agora dentro da minha cabeça, brincam, espreitam, querem ver o que vou escrever e, sem que eu as chame, aparecem aqui, escorrem-me pelos dedos como meninos descendo por um escorrega.

E eu deixo-as. Sempre gostei de crianças. E de palavras.

[Abaixo da imagem do homem que, ao cair da noite, olha o rio e Lisboa, a Magnífica, tenho um poema de Hélia Correia , uma mulher que enfeitiça as palavras, dedicado a Vasco Graça Moura, outro amante da língua portuguesa. E, a seguir, uma vez mais, a música orgânica e luminosa do Mali, com Bassekou Kouyate e amigos.]

Num cais do Ginjal, sobre o Tejo, o Padrão dos Descobrimentos em fundo

                                             O vulgo intimamente desconfia
                                             de quem da natural prisão se evade:
                                             quem de dormir não tem necessidade
                                             e faz da escuridão um novo dia.

                                             nem estranho é que tenhamos por verdade
                                             que andou ali manobra de alquimia,
                                             que o desumano dom da poesia,
                                             como a um Fausto o dom da mocidade,

                                             oferecido lhe foi. Mas, por penhor,
                                             dele exigiu dedicação maior
                                             do que a de pai, de príncipe ou soldado.

                                             Como um torreão, entre obras raras,
                                             este homem passa as suas noites claras
                                             a escrever, sem descanso, enfeitiçado.

[Soneto de Hélia Correia in 'a vista desarmada, o tempo largo', Antologia, Poetas em homenagem a Vasco Graça Moura]

No 25 de Abril, a desditosa pergunta: Para quê?, testemunhando que a perda se instalara para sempre

Nós não somos a Grécia, dizem os amigos dos destruidores da Grécia. Eles são pobres mas nós não somos uns pobres iguais a eles, nós somos uns pobres mais submissos que eles, o melhor povo do mundo, um povo que empobrece pacificamente, um povo que por delicadeza se deixa morrer, dizem. 

Mas eu digo que nós somos pobres como os pobres da Grécia porque todos os pobres são iguais. E ainda mais iguais se espoliados. E ainda mais iguais se sem esperança, sem tecto, sem chão.

Para quê? Para que empobrecem os povos? Para que empobrecem os que já são pobres?

Porque abandonam à sua sorte aqueles a quem já retiraram quase tudo?

25 de Abril parece distante quando olhamos para o nosso pobre País entregue às mãos de gente cuja missão parece ser destruir a esperança e o futuro.

E, no entanto, há um povo que por vezes não se deixa pisar e se levanta cantando. Ouvi há menos de uma hora uma multidão cantando a Grândola e vi que do chão se levantavam mil clarões que iluminavam os céus, que levavam a força de mil braços que se erguiam. 25 de Abril sempre! 25 de Abril sempre!

[Abaixo do fogo de artifício, um poema de Hélia Correio relembra a tragédia grega e a nossa e, a seguir, Sérgio Godinho recorda-nos que a vida não acaba quando nos colocam uma barreira à nossa frente: hoje é o primeiro dia das nossas vidas. Sempre.]

Há poucos minutos, fogo de artifício comemorando o 25 de Abril

                                       Diz-se: a nossa indigência nada tem
                                       de semelhante é dele. E o seu grito,
                                       essa pergunta, a última a sair
                                       da garganta cortada, pouco audível
                                       entre o golfar do sangue, a desditosa
                                       pergunta: Para quê?, testemunhando
                                       que a perda se instalara para sempre,
                                       era o filho abandonado, aquele
                                       que os deuses, retirando-se, não olham
                                       nem favorecem mais.



                                       [Poema 5 de Hélia Correia in A Terceira Miséria]

Cavalgava na chuva, cavalgava distante dos amigos, de mãos nuas. Sim, falamos de sombras. [De 'A Terceira Miséria', do qual Hélia Correia fala aqui e com o qual ganhou o Prémio Correntes d'Escritas 2013]. Tudo ao som de Alma Mater

                                                "Acorda - a Grécia não, que está desperta -
                                                 acorda tu, meu espírito", disse ele.
                                                 Cavalgava na chuva, cavalgava
                                                 distante dos amigos, de mãos nuas,
                                                 prevendo a glória e acordando o chão
                                                 do Missolonghi, um chão esfaimado há muito,
                                                 um chão onde ele esperava repousar.

                                                  Sim, falamos de sombras. Vendo bem,
                                                  incendiámos tudo: Alexandria
                                                  e os sábios, as mulheres. Incendiámos
                                                  o grande coração. Temos aos ombros
                                                  o apetrecho dos destruidores,
                                                  não a pólvora, não: essa arrogância
                                                  pela qual o ocidente se perdeu

De que armas disporemos, senão destas que estão dentro do corpo

Não estou indefesa e tu também não. Se alguém pensa que, contra nós, tudo pode, está muito enganado. 

A mim dificilmente me vencem. Estou armada até aos dentes.

Tenho armas fortes, brutais. E tu também. Aponta-me uma arma ao peito que eu rir-me-ei e seguirei em frente, indiferente, segura. 

Fracos são os ignorantes da sua força. Fracos são os medrosos. Fracos são os que se deixam vencer. Fracos são os que se sentam na margem a chorar a derrota ainda antes dela acontecer.

Aqui, diante de vós, com muito orgulho, apresento-vos as minhas armas. Não as deponho, apenas as apresento. Eis, aqui estão: o meu pensamento, as minhas convicções, os meus princípios, a minha vontade que dificilmente se verga, a minha crença nos outros, o meu respeito pelos bens comuns, a minha força anímica, o meu amor pelas pessoas boas e a minha solidariedade pelos indefesos. Por tudo isto me baterei sempre, sempre, sempre. Com estas armas sinto-me forte e imbatível. Com elas defenderei a minha terra, a minha casa, os meus amigos, os meus irmãos, os meus amores.

Não é muito, eu sei. Mas é o que tenho. É um princípio. De que armas disporemos, senão destas que estão dentro do corpo?

Se todos apresentarmos as nossas armas, venceremos os cobardes que nos afrontam. 

E, agora que já as viste, vou, de novo, recolher as minhas armas, elas são-me preciosas.

[Abaixo, poderão ver um dos vários poemas de Hélia Correia concebidos a pensar na Grécia. A música não tem nada a ver, é apenas uma bonita canção interpretada por dois bons intérpretes, Carminho e Chico Buarque]

Ginjal num dia de Tejo espelhado e de ar dourado

                               De que armas disporemos, senão destas
                               que estão dentro do corpo: o pensamento,
                               a ideia de polis, resgatada
                               de um grande abuso, uma noção de casa
                               e de hospitalidade e de barulho
                               atrás do qual vem o poema, atrás
                               do qual virá a colecção dos feitos
                               e defeitos humanos, um início.


                               [Poema 33 de Hélia Correia in 'A Terceira Miséria']

Vivo no meio dos vivos, conhecendo a grandeza do nada, a força extrema de uma respiração

   

No caminho da vida, perdemo-nos às vezes e damos por nós no meio de estranhos labirintos que conduzem ao nada. 

Andamos como loucos, dizendo palavras ocas, soltando gemidos, não olhando aos sorrisos, não quedando de receber os afectos. Andamos indiferentes, fechados, olhar vago, lábios cerrados, mãos secas. Andamos a caminho dos lugares escuros em que as respirações não se sentem, aqueles lugares frios em que a meiguice mais tépida não entra, aqueles lugares feitos de sombra e pecado avulso, de solidão e amargura.

Passa um homem curvado, olhos baixos, e murmura uma estranha loa num quase silêncio. Passa uma mulher de ancas vazias, seios tristes e nem vê os cavalos gloriosos, nem vê o calor das mãos estendidas, nem vê o olhar doce nem a ternura sabedora dos gatos que olham a luz.

Tempos estes de cinza em que há quem se perca da vida, tristes tempos, tristes.

Mas estas palavras vão para aquelas bravas pessoas que um dia descobrem a força para respirar o ar mais limpo, o ar que transporta a frescura mais sagrada, para estenderem a mão aos amigos, para as sensíveis e fortes pessoas que um dia resolvem percorrer os caminhos da verdura, os caminhos rente a casas brancas e límpidas, que um dia resolvem correr ao lado das crianças puras, dos cavalos ardentes, dos gatos, essas criaturas divinas, para as corajosas pessoas que um dia abrem os braços e o coração.

Estas palavras vão para aquelas pessoas que um dia resolvem mudar a sua vida e caminhar no sentido do tudo, da luz, da alegria, da liberdade, das aves que se lançam em pleno voo, do mar imenso, do amor. E estas palavras vão também para os que as aguardam de braços abertos, de coração expectante, de sorriso nos lábios e lágrimas de alegria à flor do olhar.

[Logo a seguir ao gato pensador, encontrarão um belo poema da Hélia Correia e, logo depois, William Tell aquece-nos o coração e abre a semana dedicada a Rossini]

Gato muito atento no caminho para o Jardim do Ginjal

                       Não sei perseverar assim, escrevia
                       o da meiga loucura. Perguntava
                       o que dizer, o que fazer, enquanto
                       não voltassem os mais apetecidos,
                       os grandemente antigos, esses sábios
                       que se engasgavam nos banquetes, querendo
                       beber muito e cantar, considerando
                       que a paciência não era qualidade,
                       esses enfurecimentos gloriosos
                       que diziam a Ilíada de cor,
                       e se esforçavam por adivinhar
                       para que rapariga olhara Sófocles
                       quando escreveu a sua Antigonê.
                       Que fazer sem a rápida alegria
                       que levanta o cavalo em plena guerra,
                       vivo no meio dos vivos, conhecendo
                       a grandeza do nada, a força extrema
                       de uma respiração.


                       ['Poema 13' de Hélia Correia in 'A Terceira Miséria']