Há vozes onde se espelha a vastidão dos séculos

Pelo batimento do meu coração percebo que talvez tenha passado por aqui aquele pelo qual ele tanto bate.

Há quem diga que no peito tenho uma ferida, sangue escorrendo, silêncio, um doloroso vazio. Não é verdade. Dentro de mim tenho um coração fremente, saudoso, é certo, mas ansioso. Ponho a mão no peito e sinto-o, quase o ouço, peço-lhe que se aquiete. Tenho vontade de lhe dizer que o dono já vem.

Por aqui percorro estes caminhos, procuro nas águas marcas de quem por aqui passou, pegadas, palavras esquecidas, procuro nas paredes sombras, restos de abraços, umas letras riscando a superfície. Talvez descubra algum fiapo que me leve até aquele de quem um dia fui tão próxima. Quem tão pouco tem, a qualquer coisa se agarra com esperança.

De dentro das casas em ruínas vêm suspiros, respirações, sons inesperados. Talvez sejam gatos amando-se na noite, talvez sejam apenas sombras procurando os corpos de onde se desprenderam. Por vezes detenho-me. Tento perceber que sons são aqueles mas depois afasto-me e quase corro, tenho medo, não sei que vultos são estes, que vozes são estas que vêm de tempos muito antigos, que escondem segredos sem perdão. Mas volto sempre: pode ser que um dia reconheça a voz daquele de quem o meu coração tantas saudades tem.

[Abaixo dos reflexos e das sombras do cais rente ao Tejo, um poema de José Alberto Oliveira deixa um rasto de inquietação que atordoa o coração e, logo a seguir, estreia-se uma grande intérprete, Cecile McLorin Salvant. É o jazz de volta ao Ginjal.]

O Ginjal à noite, o cais dos cacilheiros

                                                   Há vozes onde se espelha
                                                   a vastidão dos séculos
                                                   e os segredos mais subtis
                                                   da Natureza; há sintomas,
                                                   sinais, pégadas nos caminhos
                                                   do deserto, que evocam
                                                   inquietações tão fundas
                                                   que se corre o risco de ficar
                                                   atónito, a tropeçar na pauta
                                                   de uma história, que se teima
                                                   em não esquecer. Consegue-se,
                                                   então, ouvir a pausa que separa
                                                   os batimentos do coração.

['Semiologia (para o António Barahona) de José Alberto Oliveira in Telhados de Vidro, nº18]

Quando Outubro já desiste e um dia parece desolado

Outubro está a chegar ao fim, entre aguaceiros, relâmpagos que rasgam os céus, com um vento que arrasta as folhas mortas e ensopadas. Escrevo numa sala escura, com um pequeno foco de luz sobre as minhas palavras, rodeada de livros. E ouço, na janela ao meu lado, o som constante, o som líquido e fraternal da chuva. Sinto-me tão bem aqui, junto de vós.

Mas no outro dia o céu estava limpo, o rio estava quase artificialmente azul, um pequeno barco enfeitava a paisagem dando-lhe um toque inocente, um pequeno barco desenhado por uma criança.

Neste sítio há um restaurante que paira sobre as águas, que espreita Lisboa, a magnífica, que oferece aos felizes da vida a perfeita ocasião para justificarem a sua felicidade.

Mas, por aqui, pairam também os pescadores mais pobres, os que esperam um peixe para terem o que comer, e pairam os abandonados que olham o rio para disfarçar as lágrimas sofridas, e pairam os velhos saudosos que imaginam alegrias passadas e pairam os gatos vadios e pairam as gaivotas livres e belas.

E pairam também as mulheres como eu e como elas, gatas vadias, gaivotas sonhadoras, mulheres livres. Passam por aqui para respirar o dia que vivem, para guardarem dentro de si o azul, o grande espaço, a bela cidade, para esquecerem as tristezas, os enganos, os abandonos, para inventarem as palavras que, depois, à noite, nos dias de vento e chuva, colocam aqui, como oferendas - para vós, meus queridos amigos que nunca, nunca serão intrusos nesta minha casa feita de palavras.

[Abaixo do homem que anda sobre o Tejo, poderão conhecer o reflexo de José Alberto Oliveira e, logo a seguir, a bela música de Pergolesi. Talvez seja boa ideia ir já pôr a música a tocar para, então, voltar aqui e melhor saborear as palavras, que a poesia sabe melhor quando acompanhada com boa música]

Restaurante no Ginjal, mesmo sobre o Tejo, bem de frente para Lisboa

                                            Quando Outubro já desiste
                                            e um dia parece desolado, como a terra
                                            dos mortos, onde flores sem cheiro
                                            acenam levemente às rajadas de vento,
                                            a tua cara já perdida pelas ruas,
                                            um intruso verifica com minúcia
                                            a ementa do restaurante. Não tem
                                            dinheiro, nem tem vontade, lamenta
                                            apenas não poder adiar ou esquecer.
                                            O quê? É quase certo que não saiba
                                            e também isso gostaria de adiar. Ou esquecer.



                                           ['Reflexo' de José Alberto Oliveira in 'Tentativa e Erro']