Boca cuja doçura me encanta docemente

Diz-me devagar palavras de amor, diz-me baixinho palavras efémeras, mesmo que os meus ouvidos te não ouçam, palavras doces, breves, meu amor; deixa que eu adivinhe o que dizes apenas olhando a tua boca.

Quero ler os teus lábios, quero perceber as entoações e os carinhos pela forma como arqueias o lábio de cima, ou os lamentos pela forma como o de baixo se dobra em beicinho.

Espera, não te mexas, nem digas nada, deixa que eu adivinhe os segredos que guardaste da nossa última noite de amor, deixa-me ver-te em silêncio, meu doce amor, deixa, deixa.

Fala agora mas ainda baixinho, um sussurro apenas, e deixa, pois, que eu adivinhe os suspiros de amor, deixa que os teus lábios, quentes e húmidos, me digam com sorrisos o que os teus olhos escondem, deixa meu amor, deixa.

Ah, deixa-me, deixa-me olhar a tua boca cuja doçura me encanta, deixa-me sentir de perto a respiração do teu corpo, e diz flor, pássaro, asa, árvore, sombra, luz, diz e deixa que eu sinta o perfume das tuas palavras.

Diz, meu amor, mesmo que eu não te ouça, mesmo que eu não te perceba. Diz, diz, diz muito baixinho.

Deixa que eu me aproxime, deixa que os meus lábios se entendam com os teus, deixe que a tua boca diga à minha que muito a quer, porque a minha está doida, meu amor, está perdida por se entender com a tua. Deixa que falem, em silêncio, sobre todas as graças e prazeres deste mundo, deixa, deixa meu amor, deixa.

[Já abaixo da imagem deste casal banhado de azul e doçura, poderão ver um belo poema de Rui Rocha que aqui, hoje e em boa hora, se estreia. Logo a seguir uma bela interpretação de uma música belíssima de Salieri]

Junto ao Tejo, há umas semanas, num dia de sol e de azul radioso

                      boca cuja doçura me encanta docemente
                      eu me encontro nas margens quentes do teu toque
                      boca que guardas o silêncio das noites
                      eu te escuto no sabor quente de todas as palavras
                      boca que fechas os segredos dos dias
                      eu te leio na geometria húmida das tuas linhas
                      boca que respiras as graças do mundo
                      eu te cheiro nos aromas frescos dos sorrisos e suspiros
                      boca cuja doçura me encanta docemente
                      eu me perco de doçura, de medo e de espanto

                      ['A Catherine des Roches (1550-1587) de Rui Rocha in 'A Oriente do Silêncio'

No retrato em que estás nua, com a mão a esconder o rosto

Quero sentir o sol na tua pele, na minha pele. Que se soltem as doces gotículas do teu corpo salgado e doce, que se soltem que eu quero bebê-las. Deita-te comigo aqui ao sol. Deita-te no meu ombro e deixa que o rio corra aqui sob os nossos pés, tapete viajante; deixa que o sol doure a tua pele transpirada, deixa, não te mexas, meu amor.

Está calor e o teu corpo abre-se ao sol que cobre e afaga e beija o teu corpo. Conheço bem os gostos do teu corpo. Tenho os olhos fechados mas poderia descrever a forma como, depois de cobrires o rosto com a mão, com uma delicadeza muito feminina, as juntas sob os seios, como arqueias as pernas macias, como passas vagarosamente a língua pelos lábios que ficam secos. 

E, então, eis que passa um veleiro e depois outro. Têm velas brancas e atravessam, pequena aves marinhas, suaves pétalas de sol, este rio que brilha tanto que, se abrisses os teus olhos, eu poderia ver neles, reflectido, este brilho azul com sabor a maresia.

Se abrisses os olhos e fizesses um gesto, bastaria apenas um gesto, talvez até apenas um sorriso, um dos marinheiros dos veleiros brancos viria buscar-te. Gostam de deusas louras de pele branca os marinheiros tisnados pelo sol, habituados a lidar com as aves, com as sereias. Viria buscar-te, ah disso eu não tenho dúvida, e levar-te-ia rio adentro para o ajudares na navegação, deusa, mil vezes minha deusa.

Mas, felizmente, não abres os olhos, felizmente não partes com um dos marinheiros. Ficas comigo, aqui, doce, ao sol. E eu fico então a imaginar-te, quando chegarmos a casa, despida, elegante, de pé contra a luz da rua, de frente para mim, minha deusa, minha amada. E eu, meu amor, para te homenagear ler-te-ei um poema daquela que há oito anos se foi levada pela luz, como se fosse com o rio viajante, com o veleiro de asas brancas, a nossa querida Sophia.

[Logo abaixo da imagem poderão ler mais um dos muito belos poemas do mais recente livro de Nuno Júdice. Imediatamente a seguir mais um belo momento musical da autoria de Manuel de Falla, um momento de grande amor à música]

Em Lisboa, sobre um Tejo azul brilhante, de frente para um 'outro lado' que se estende até à serra de Palmela

                             No retrato em que estás nua, com a mão
                             a esconder o rosto, passa um lento barco de
                             velas brancas como as pétalas que se desprendem
                             do sol. Um só remador o conduz, guiando
                             o seu rumo como se não fosses tu o seu último
                             porto; mas dobras-te ligeiramente para um fim
                             de verso que o vento arrastou até ao limite
                             da página, como se quisesses ajudar
                             essa navegação por entre as ondas tempestuosas
                             dos cabelos louros. Há muito o sol desceu
                             sobre esta sala; e quando te encostas à falsa
                             coluna de um templo vago, és tu a deusa,
                             ou essa a quem ela deu o seu corpo.

['Cara de Mallarmé a Méry Laurent' de Nuno Júdice in 'Fórmulas de uma luz inexplicável']

E esta mulher de novo vencedora, destemida, ousada, florida, desfilou finalmente pelas praças e ruas da cidade como se fosse muito muito amada

E então a mulher abriu os braços, abraçou o céu e o mar, encheu o peito de ar, acariciou o veleiro branco, e deixou-se amar.

E então, seguindo as aves de grandes asas brancas, deixou-se ir, livre e, ao regressar, acompanhada, abriu o coração e deixou-se amar.

Outras vezes, sozinha, a mulher olha-se ao espelho nas águas íntimas do mar e sorri para si mesma, e deixa que o vento a afague e deixa que o sol a banhe e invada e, respirando o ar puro e azul, ama-se a si própria, mulher de si própria.

Olha os veleiros que passam, neles talvez vá o seu amor, ou talvez a sua alma guerreira ou talvez o seu coração à espera de ser aninhado, e sorri pensando que um dia voará até lá, mulher pássaro de grandes asas brancas, mulher pronta para o amor.

E sempre, mulher de si própria, orgulhosa e digna, peito forte, cabeça erguida, a mulher caminha em frente, percorrendo o caminho que se faz ao caminhar. Ela e muitas outras, tantas mulheres. Tantas mulheres caminhando de frente para o mundo, coração aberto, olhar doce. Mulheres que se levantam uma e outra vez, mulheres felizes que conquistam o seu mundo.

[É com muito orgulho e particular emoção que hoje aqui coloco o poema que a minha querida amiga Era uma Vez tão generosamente  me deixou nos comentários. Com toda a sinceridade lhe agradeço e aqui elogio a sua escrita poética, uma escrita tão natural, tão espontânea, tão sentida. Tomara que não demore a ser uma Poeta muito conhecida. Depois do poema, como sabem, encontrarão Mahler]

Rente ao Tejo de frente para o Cristo Rei com um veleiro de permeio,
uma mulher abre os braços, feliz, livre

                    Ela esperou o dia inteiro
                    as mãos frias e suadas
                    quem sabe hoje ele vai ligar
                    afinal há tanto tempo que ameaça
                    como se faltasse um pouco mais de nós
                    apenas um quase quase nada
                    pra voltar

                    Oito de março
                    é sempre nome de mulher
                    ele há-de ouvir na rádio
                    ele vai saber
                    e não...
                    não pode ter esquecido 
                    cada momento divertido
                    ardente
                    cada vez que a gente
                    se abraçou a ver o mar

                    e o dia foi andando devagar...

                    Seis da tarde
                    parece haver festa em cada florista
                    eles, formais, alguns muito aprumados
                    outros impacientes
                    (enjoados)
                    outros sem jeito arriscam uma graça

                   "Rosas vermelhas é o que sai mais
                    mas há narcisos, lírios do campo e tantas outras"
                    balbucia fatigada a rapariga
                    enquanto amarra mais um laço
                    e limpa as mãos ao avental

                   e ela espera
                   pacientemente...
                   em silêncio chega a sua vez
                   E a senhora? O que é que vai ser?
                   (até que enfim)
                   É só dizer

                   Quero aquela orquídea branca provocadora transparente
                   linda de morrer...
                   E é só?
                   Sim
                   É para oferta?, 
                   Claro! É para MIM

                   E esta mulher de novo vencedora, destemida, ousada, florida
                   desfilou finalmente pelas praças e ruas da cidade
                   como se fosse muito muito amada...

['Desamor' de Era uma Vez, publicado no comentário do post abaixo]




DESAMOR/ O CONTRADITÓRIO

Correu
tropeçou
passou sinais
ultrapassou
ensaiou desculpas promessas coisas mais...

Não está?
Já saiu?
E agora?
Sei lá?
O senhor é que sabe...
(há cada um!)

Então olhou a rua sofredor
desapontado
escondeu a flor rapidamente entre os jornais
quase envergonhado
Gente muita gente
Gente a mais
e de repente
entre dois passeios
Ali, a dois passos mal contados
passa ela radiante, ostentando uma flor branca e transparente

(Já não se lembra da gente)
Como pode ter acontecido
Então e cada momento
divertido e ardente
quando 
o nosso abraço ia ver o mar?

Demasiado tarde
aquele seu ar destemido,ousado,florido
é sinal que tudo está esquecido
e o seu requebrado na calçada
é de mulher(de novo) muito muito amada...




[Da mesma autora, Era uma Vez, a quem uma vez mais agradeço e elogio, 'repescado' de um comentário a este post]

Porém nada perdido, que este verde coração se arruma como louco sobre as ondas, e procura e procura

Sobre este rio cintilante cujas saias se desdobram e alargam para o mar há um veleiro que todos os dias abre as suas brancas velas e vai, incansável, a favor do vento, ou contra o vento.

Dia após dia, o veleiro rompe as águas, alarga as velas, enfrenta o sol ou a chuva, percorre os caminhos brancos do rio e sai gritando, gritando, gaivotas desesperadas em coro, e o veleiro desliza, rodopia, adorna, quase se vira. Mas continua sempre.

E vem a noite e o veleiro hesita em regressa; já todos os outros voltaram às docas e este veleiro, bravo, lutador, ainda aqui anda, e grita, grita e as gaivotas gritam em volta.

E as velas envelhecem e o branco tolda-se e as ondas batem na madeira gasta e os gritos tornam-se roucos, cansados.

O rio brilha, indiferente e orgulhoso e este veleiro aqui anda, em volta, procurando, procurando e, quem está na margem, é sempre o mesmo nome que ouve, um nome às vezes quase cantado, outras implorado, até chorado. E as gaivotas gritam os seus gritos desolados e o nome já quase não chega a terra. Mas todos os dias, com vento, sem vento, com sol, sem sol, este gasto veleiro, salta as ondas com a esperança dos pequenos barcos que ainda não experimentaram as decepções da vida e grita, grita sempre o mesmo nome e, na margem, as pessoas esperam ver, um dia, sair das águas o ser cujo nome há tanto tempo alguém grita. 

Lá dentro, naquele veleiro silente e belo, um coração louco, um coração que um dia se perdeu e que desliza com velas brancas sobre o mar.

[Meus amigos, deslizem com o veleiro pelo rio cintilante, vejam o belo poema de Assis Pacheco e depois, por favor, sigam até ao violino e piano na música perfeita de Brahms]

Belo veleiro cruza o Tejo num dia cintilante

                        O meu coração é um navio
                        que te procura nos sete mares,
                        que à flor das águas vai e vem
                        gritando, atirando o teu nome.

                        O meu coração é um navio
                        que te procura mas não te encontra.
                        A oeste, a Leste, a Sul, ao Norte
                        retesa as velas, mas não te encontra.

                        Envelheceram já muitas palavras.
                        Porém nada perdido, que este verde
                        coração se arruma como louco
                        sobre as ondas, e procura e procura.


                        ['Guiarás o Povo' de Fernando Assis Pacheco in 'A musa irregular']
 

Com sílabas de palavras caídas em desuso o teu nome volta a formar-se

Há um brilho no ar, no mar. Há gaivotas que voam livres e brancas (sempre estes grandes pássaros que habitam a minha vida), e há um cristo ao longe que nos protege num longo abraço, há um céu luminoso, há um sol quase quente e sinto que há, dentro de mim, dolorosos pequenos pedaços de seda, de sonho, plumas, penas, dores, lágrimas, pequenos nadas que eu gostaria de colar.

Mas fecho os olhos e vejo-te, distante, e eu de mãos vazias, olhos ocos, voz seca. E abro-os de novo e penso em pedras soltas, pequenas contas de um colar que se partiu, folhas rasgadas, folhas secas, pétalas num saco, sem cor, quase sem cheiro, e eu aqui sozinho, derrotado.

E então forço-me. Olho de novo o mar que brilha, sinto o sol que cintila sobre as águas e formo letra por letra, sílaba por sílaba, o teu nome, um nome que se perdeu no tempo, que se afastou na distância de um abraço que ficou por dar. Olho a gaivota que voa sobre mim e, finalmente, consigo dizer o teu nome, o teu nome dito baixinho, num sussurro, num receoso sopro. Depois fecho os olhos e acrescento: vem.

[Festejemos, pois, um nome que se voltou a dizer, um reencontro que se deseja. Detenhamo-nos no poema e, depois, sigamos até à dança de Brahms, dancemos, festejemos.]

Contemplação do horizonte, brilhante, tangível

                            Colo-as. Mesmo aos pedaços
                            demasiado pequenos. Com sílabas
                            de palavras caídas em desuso
                            o teu nome volta a formar-se.
                            As coisas recuperadas seguem-no. Partem-se de novo
                            por raramente resistir a pronunciá-lo.
                            Dizê-lo é uma espécie de vitória.


                            ['As coisas recuperadas' de Inês Fonseca Santos in 'As coisas']

Vós que, de olhos suaves e , com justa causa a vida cativais, quero que saibais

   

Vens na minha direcção, sorris, queres ser perfeito, que nada macule a imagem que tenho de ti, tudo fazes para me agradar. E, no entanto, no último instante, tropeças, quase cais e, nesse inesperado desequilíbrio, és deselegante, mostras a tua fragilidade. Olho-te e onde, segundos antes, via um sorriso confiante, vejo agora um sorriso tímido, envergonhado, por pouco não caías, desprotegido, aos meus pés.

E, no entanto, mais do que a quase queda, o que me incomoda é que tenhas ficado envergonhado por tão pouca coisa.

Não sabes já que sei de ciência feita que não há coisas perfeitas, pessoas perfeitas, sentimentos perfeitos? 

Não há e felizmente que não há. Jamais eu me poderia interessar por alguém que fosse quase perfeito (totalmente perfeito é coisa que não existe em nenhum reino da natureza).

Conheço-te bem demais e não perdoo que não distingas a sálvia de uma qualquer erva pouco nobre, que não saibas o nome da esteva, que não te deslumbres com o alfazema em flor, que não te preocupes com a falta de chuva que pode não deixar vingar os pequenos cedros. E não perdoo tantas outras coisas igualmente graves. E, no entanto, o que eu não perdoaria mesmo é que não houvesse nada a perdoar.

Não é possível o amor sem manchas, sem erros, sem desmandos, sem acusações, sem perdões, sem afastamentos definitivos logo seguidos de amenas aproximações.

Assim é a vida, meu amor, assim é o amor, minha vida.

[Nem parece que fui eu que escrevi isto... deve ter sido o espírito de Camões que aqui repousou por um breve instante. Mas, depois de, com olhos suaves e serenos, lerem a sua palavra já aí abaixo, não deixem se seguir até ao post seguinte onde um belíssimo concerto para violino dá início à semana que dedico a Brahms.]

                       


                                 Vós que, de olhos suaves e serenos,
                                 com justa causa a vida cativais,
                                 e que os outros cuidados condenais
                                 por indevidos, baixos e pequenos;

                                 se ainda do Amor domésticos venenos
                                 nunca provastes, quero que saibais
                                 que é tanto mais o amor depois que amais,
                                 quanto são mais as causas de ser menos.

                                 E não cuide ninguém que algum defeito,
                                 quando na cousa amada se apresenta,
                                 possa diminuir o amor perfeito;

                                 antes o dobra mais; e se atormenta,
                                 pouco e pouco o desculpa o brando peito;
                                 que Amor com seus contrários se acrescenta.


                                 ['Vós que, de olhos suaves e serenos' de Luís Vaz de Camões]

Sobram poesia e inconclusão a quem sempre se refugiou no futuro

 
Saio do trabalho exausto, desgastado, seco, vazio. E há dias em que de tal forma o vácuo inundou todo o meu inteiro ser que não consigo ir para casa. Se fosse, correria o risco de ficar colado à cama, uma pele seca sem nenhum homem dentro. Então, nesses dias, caminho junto ao rio e vagueio como turista, aspiro o ar frio e azul, deslizo como um gato vadio, silente e subtil, vou rente ao cais, olhos carentes, mãos vazias. Sou, nesses dias, um exigente executivo que, ao fim da tarde, caminha solitário rente ao rio.

Caminho, pois, sem destino, sem companhia, sem objectivos, nada. Apenas respiro, sou um ser vivo no limiar da sobrevivência.

Depois, quando o ar limpo do rio começa a fazer efeito, começo a ter pena de mim, penso que tenho tanta falta de um gentil afago, de um qualquer gesto de carinho, ou, apenas, um simples olhar pousado em mim. Começo, então, a procurar um qualquer corpo de ocasião ou nem isso: já me bastaria um qualquer olhar de ocasião.

Até que, um dia, inesperadamente te vejo. Primeiro um olhar incrédulo, depois um olhar de espanto, de alegria - reconheço-te, tanto tempo sem te ver e logo agora tu. Tanto tempo a fugir de ti, tanto tempo a viver no futuro, na ambição, sempre a querer subir, sempre a querer mais e, afinal, o que consegui foi apenas mais solidão, mais distanciamento da vida, o que consegui foi só inconclusão, distanciamento, dividendos.

Olhas-me também incrédula, tanto que me quiseste, tanto que te evitei e agora estou aqui parado, nu, o meu olhar pedindo-te que me tomes nos teus braços, sem condições. 

Olhas-me, hesitas, nada dizes, braços caídos, viras-me as costas e olhas o rio. E então, como um gato aflito, encosto-me a ti, nada digo, olho também o rio, espero que percebas que, neste momento, a única coisa que quero é que me deixes ficar aqui, calado, sentindo o calor que vem do teu corpo.

[Continue o meu Caro Leitor o seu passeio, detenha-se no poema e, a seguir, no concerto para violino de Prokofiev]

                          Por aqui,
                          sim, trabalhando no sentido de adquirir
                          um lavado olhar de turista
                          ou um gentil afago de ocasião
                          até que chegue um dia propício
                          a pilhagem e dividendos

                         Por aqui,
                         e trocamos o nosso melhor olhar incrédulo
                         Protocolar mas pertinente interrogação, aqui
                         onde me encontro
                         e reconheço que, há mais tempo do que o certo,
                         encontro em ti a medida   o recorte   o meu reflexo

                         Por aqui,
                         repetes, porque sobram em boa verdade
                         poesia e inconclusão
                         a quem sempre se refugiou no futuro
                         ou que se entregou sem condições a esta perseguição
                         e a mais alguns olhares incrédulos


                         ['Carrie-Ann Moss' de Luís Pedroso in criatura]
 

Vejo na incerteza do vento um convite à partida

 
Ah meu amigo, se soubesses a vontade que tenho de partir. Chego-me aqui, à beira deste rio tomado pelo azul do céu e deixo-me ir, mas apenas, meu amigo, mas apenas em pensamento. Espero que venha o vento, quase fecho os olhos e penso que ele me leva, tomara que me levasse.

Ah meu amigo, aqui estou mesmo à beira deste rio, e olho os veleiros que por aqui passam, chego-me, abeiro-me, talvez algum me leve, talvez o vento me leve até junto das alvas velas, ah meu amigo, e talvez no veleiro eu vá para longe, quero tanto partir.

E os veleiros passam, adornam, tombados pelo vento, e eu aqui, meu amigo, e eu aqui a olhá-los. E o vento traz-me as vozes que vêm do mar e eu quero gritar levem-me, levem-me, mas não grito, e em silêncio ouço-me a chorar ai de mim que não vou, ai de mim que não faço senão ficar.

[Ah meus amigos, acabei de escrever e até eu parece que fiquei com um grito estrangulado no peito - que entre, pois, o violino até porque a semana de Paganini está a acabar.]

À beira Tejo homem contempla o Tejo
e um veleiro tombado pelo vento

                                      Sigo o curso do vento,
                                      desconheço-lhe a feição,
                                      vendo na sua incerteza um convite à partida.
                                      Gosto da forma como chega e se instala.
                                      Assim, folgado de maneiras ou delicadezas
                                      marca o vinco da presença,
                                      sem que ninguém o possa ignorar.
                                      Potenciando o nascimento de novas formas,
                                      apadrinhando transformações
                                      das que se julgavam intactas.

[Poema de Patrícia Aguiar in '190 minutos aqui', belo livrinho com ilustrações de Marisa Benjamim]
   

Deixa o sol entrar pela janela do amor enclausurado

  
Estava tanto sol, lembras-te? O sol brilhava sobre mim e tu sorrias-me. Outra vez eu estava junto a ti e tu olhavas-me, quieto, sorrindo. 'O que é?', perguntei-te e tu disseste que a luz da janela incidia em mim e que era uma luz que me rodeava e eu sorri, porque, naquele momento, senti que uma luz qualquer me iluminava mas talvez fosse apenas o teu sorriso que me iluminava.

Outra vez estavamos juntos, ao lado um do outro, o rio lá em baixo, ao fundo, e o sol sobre nós, e eu sentia que o sol nos abençoava e tu sorrias, amorosos, apaixonado e eu sorria, feliz, quieta. Bastava-me o sol e o teu sorriso ambos pousados sobre mim para me sentir invadida por uma paz imensa, uma infinita confiança, um amor tranquilo.

Lembras-te? Lembras-te do sol e do nosso amor?

Sorri uma vez mais, sorri para mim, sorri, meu terno amor. E lembra-te do que fazíamos quando deixavamos o sol do lado de fora e trazíamos o amor para dentro de portas. 

À beira Tejo, no Cais do Sodré

Deixa

o sol

entrar

pela janela

do amor

enclausurado

Deixa

o amor

e o sol

verem-se

muitas vezes

Deixa-

-os

virem-

-se

à sua livre

vontade

(Poema de Rui Caeiro in 'O quarto azul e outros poemas')

Que posso eu fazer senão beber-te os olhos enquanto a noite não cessa de crescer?

    
Os teus cabelos estão quase todos brancos? Que me importa isso, amor? A tua carne não tem a elasticidade de antes? Que tem isso, amor?

Queres encostar-te a mim, amor? Está bem, deita a tua cabaça no meu ombro, deita.

Mas que nostalgia é essa, amor? Que interessa que os anos passem por nós? Tens rugas? E então? Já não vês bem? Mas, amor, que tem isso?

Olha, abraça-me, abraça-te a mim, sente o meu calor, sente o meu perfume, sente a minha pele. O tempo está entre nós dois, amor, o tempo está aqui, entre nós, é nosso, aprisionei-o para nós dois. Descansa, amor, que não o vou deixar fugir.

Não tenhas medo, não tenhas, estarei aqui sempre contigo, iremos juntos por este rio acima, voaremos juntos, subiremos junto todas as escadarias, sempre juntos. Quando chegar o momento iremos os dois ver o mar, as nuvens, a luz, ver o sol que nos aquecerá sempre o coração.

Beija-me, amor, e vamos ficar aqui os dois, quietinhos, ao sol, abraçados, abraçados para o resto da vida.

Nada receies, estarei contigo agora, e ao entardecer, e estarei contigo de noite. E, depois dos fantasmas da noite, amor, chegará fresca e luminosa a nossa madrugada.

[Depois do belíssimo nocturno a duas vozes de Eugénio, desça um pouco mais que hoje o dia é de escolhas maiores. Com a sua bela e nostálgica voz, Teresa Tarouca traz-nos um céu carregado de cinzento - coisa que apetece nestes dias de calor]

Amor, carinho, cumplicidade à beira Tejo

- Que posso eu fazer
senão beber-te os olhos
enquanto a noite
não cessa de crescer?

- Repara como sou jovem,
como nada em mim
encontrou o seu cume,
como nenhuma ave
poisou ainda nos meus ramos,
e amo-te,
bosque, mar, constelação...

- Não tenhas medo:
nenhum rumor,
mesmo o do teu coração,
anunciará a morte;
a morte
vem sempre de outra maneira,
alheia
aos longos, brancos
corredores da madrugada.

- Não é de medo
que tremem os meus lábios,
tremo por um fruto de lume
e solidão
que é todo o oiro dos teus olhos,
toda a luz
que os meus dedos têm
para colher na noite.

- Vê como brilha
a estrela da manhã,
como a terra
é só um cheiro de eucaliptos
e um rumor de água
vem no vento...

- Tu és a água, a terra, o vento,
a estrela da manhã és tu ainda.

- Cala-te as palavras doem.
Como dói um barco,
como dói um pássaro
ferido
no limiar do dia.
Amo-te.
Amo-te para que subas comigo
á mais alta torre,
para que tudo em ti
seja verão, dunas e mar.

('Nocturno a duas vozes' belíssimo, belíssimo poema de Eugénio de Andrade in Antologia Breve')

  

Fora do teu sorriso a minha vida parecia a vida de outra pessoa

      
Sabes que o teu sorriso sempre foi alimento para o meu coração. Ver-te chegar a sorrir. Olhares para mim e depois sorrires. Olhares para mim de longe e, (nada) disfarçadamente, piscares o olho e, maroto, sorrires. Sentares-te à minha frente e tentadoramente sorrires. O teu sorriso. Queria que me sorrisses sempre. Fico tranquila se me sorris, sinto-me amada se me sorris. Lembras-te de como sempre me fizeste sorrir? Nunca o esqueço. Jamais esquecerei cada um dos teus sorrisos. Fecho os olhos e vejo-te a sorrires para mim. Meu querido rapaz. Sorri uma vez mais para a tua menina, sorri. Tenho um jeito manso que é só meu, tu sabes. Então com o meu jeitinho manso peço-te, meu rapaz: sorri que o teu sorriso aquece o meu coração, sorri, meu amor, sorri de mansinho, aqui bem juntinho ao meu coração.

[E agora vamos ouvir o Manuel António Pina e depois vamos sorrir de mansinho com o Manhattan Jazz Quartet]

O Tejo sempre presente, embora o sorriso esteja ausente

                                 Nunca tinha caído
                                 de tamanha altura em mim
                                 antes de ter subido
                                 às alturas do teu sorriso.

                                 Regressava do teu sorriso
                                 como de uma súbita ausência
                                 ou como se tivesse lá ficado
                                 e outro é que tivesse regressado.

                                 Fora do teu sorriso
                                 a minha vida parecia
                                 a vida de outra pessoa
                                 que fora de mim a vivia.
                                 E a que eu regressava lentamente
                                 como se antes do teu sorriso
                                 alguém (eu provavelmente)
                                 nunca tivesse existido.


 ('Café Orfeu' de Manuel António Pina in 'Algo parecido com isto, da mesma substância')


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Sobre o teu corpo caio

Que calor está, meu amor. Estendo-me e o sol chega-se a mim sem pudor, toca-me, aperta-me, entra no meu corpo. Que calor este, meu amor. Desato o cabelo, deixo que se espalhe no chão em que me deito. E o calor vem, despudorado, meu amor, cai sobre o meu corpo, molha-me o cabelo, molha-me o corpo. Que impúdico, meu amor. Mergulho então, na água, no calor, em ti meu amor. Só depois penso que não devia. Tarde demais.

[Noites quentes de um verão em outono - apenas se está bem junto ao rio. Ouçamos a voz quente de Eugénio e, então, desçamos até ao Ginjal. Take five, pois claro, pelo Dave Brubeck Quartet.]

Numa bela tarde de um outono que parece verão, esplanada de rua à beira Tejo

                 Sobre o teu corpo caio -
                 daquele modo que o verão tem de espalhar os cabelos
                 na água esparsa dos dias
                 e faz das peonias uma chuva de oiro
                 ou a mais incestuosa das carícias.


                 ('Sobre um corpo' de Eugénio de Andrade in Antologia Breve)