Ginjal e Lisboa

Ginjal e Lisboa

04 outubro, 2013

serão estes os cálamos calados de setembro?


Cálamos jazentes nas praias de outono, sol dourado espraiado nos areais cansados, pássaros ausentes, ninguém, nada, até as águas se recolheram sem deixarem sequer conchas, ramos. Nada. Apenas o esqueleto de árvores de outras paragens. Corpos desenraizados.

Onde os cabelos das mulheres que se entregaram aos deuses que habitam as cavernas profundas, onde o olhar feliz dos deuses que as possuem, onde os cavalos que antes passavam sôfregos pela rebentação das ondas, onde o voo libertino das gaivotas loucas?

Ansiedade, um estranho silêncio, espera, braços que se erguem ao céu para logo caírem sem alento, olhos vazios, paredes que o tempo cobrirá daquela decadente velatura que anuncia a derrota, a sombra de gatos que partiram, lamentos, penas.

Já não há ninguém para sequer tentar perceber o que aconteceu. Partiram todos. E levaram consigo a explicação para tamanho abandono. É setembro e talvez a seguir venha o choro, as chuvas, o frio. 

Nunca se está suficientemente mal, têmo-lo aprendido.



[Abaixo da árvore arrastada pelo Tejo até à praia do Ginjal, um poema de Vasco Graça Moura. Logo a seguir um momento que prenuncia o reencontro que talvez aconteça lá para a Primavera: o trio de Keith Jarrett interpreta uma música linda]


Numa praia do Ginjal



                                                serão estes os cálamos
                                                calados de setembro?
                                                onda trazendo vénus
                                                seus cabelos dispersos?

                                                ou água aproximando
                                                sedas de sombra e luz
                                                do nó cego intrincado, da
                                                troca indesatável?

                                                será esta a luz rasa
                                                da praia perturbada? a velatura
                                                de alguma flora útil? a medula
                                                dos lugares de setembro?

                                                este é o rigor da ansiedade,
                                                o reencontro.



['nó cego, o regresso', X, de Vasco Graça Moura in poesia reunida]

1 comentário:

  1. Uma belíssima prosa poética, a sua, que parece ter sido escrita com "cálamos".
    Abraço

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