A casa é testemunha - exclamo com toda a vibração dum orgasmo matutino

O sol doura os teus cabelos, a tua pele. Dos teus poros sai um perfume a mulher e tu sorris. E eu aspiro o teu cheiro doce e fêmeo. Levantas os braços, ofereces-te aos meus, e eu agarro o teu corpo macio, as tuas carnes, sinto as tuas coxas, o teu ventre, os teus seios. 

Viajo por entre a folhagem cúmplice e o sol irradia do teu olhar e o meu sexo eleva-se, agradecido, oh céus, que alegria de viver.

A relva é macia e pode ser uma cama suave mas agora apenas quero ter-te nos meus braços, dançar, sentir-te, dança comigo, dança, vamos rodopiar, vamos pelo ar, e as árvores são cortinas e a tua boca está molhada, pronta a saciar a minha sede.

Que dia este, tão de sexo. E a música está dentro dos nossos corpos e tu deixas que eu te pegue, e o teu rosto é o espelho da paz que paira no ar, e o teu corpo é o espelho do desejo que sinto subindo pelo meu corpo.

Dança, dança comigo, deixa que o teu corpo se cole ao meu, deixa que o meu corpo entre no teu. 

E depois vamos lavar-nos no rio, que as águas azuis são frescas e estão habituadas ao suspeito amor matutino, ao soberbo amor clandestino, aos doces requebros dos corpos rendidos. Vem. Vem, dança comigo.

[Ui. E a seguir ao par que dança entre a folhagem suspeita, está o poema que inspirou a dança, um poema de Armando silva Carvalho. Logo depois uma fulgurante entrada directa para a categoria dos grandes intérpretes: Gisela João, a nova Senhora do Fado]

Par dançando no jardim do Ginjal

                                             Um dia tão de sexo.
                                             O sol circunda o corpo e o meu desejo
                                             sobe
                                             e entra na folhagem
                                             suspeita
                                             dos seus olhos.
                                             A luz interior quebra o meu corpo
                                             no mármore do seu rosto.
                                             A casa é testemunha
                                             exclamo
                                             com toda a vibração dum orgasmo
                                             matutino.




                                             [Poema de Armando Silva Carvalho in Canis Dei]

Gisela João interpreta 'Meu amigo está longe' de José Carlos Ary dos Santos e Alain Oulman

nem o amor nem o cego idioma das mães hão-de salvá-lo nunca

Arde o país. As searas ondulam sob o quente estio. Os ventos transportam as chamas, o calor ardente, a injustiça inclemente. Caem homens, ardem, troncos caídos, impotentes, corpos jazentes.

As mulheres gritam, têm medo, a vida inteira, pés de vinha, oliveiras seculares, os animais junto à casa, os parcos haveres, recordações. Choram, pedem ajuda.

Mas não há ajuda possível quando de um lado está a força hercúlea do fogo e do outro a fragilidade de uma humanidade indefesa.

Dentro do corpo devastado de um país bate um coração cansado. Os amantes já não cantam gemidos de amor, os poetas já não dizem penas abstractas. Pelos corações passa, pesado, um sangue turvo, sem salvação, e as mães já nada podem. 

Pelas paredes sorriem corações poéticos que guardam ainda a inocência de outros tempos. Mas as crianças são sombras que vagueiam de cabeça baixa, as asas brancas caídas, escorrendo como um sangue incolor. 

[Abaixo do pequeno anjo temos no Ginjal, uma vez mais, as palavras invisíveis e implacáveis de Herberto Helder. E, logo a seguir, uma outra menina que canta tanto, tanto: Aline Frazão]

Pintura numa parede - a caminho do Ginjal

                                                     - oh coração escarpado,
                                                     que lhe toquem através do sangue turvo,
                                                     nem o amor nem o cego idioma das mães hão-de salvá-lo nunca:
                                                     súbito cai o terrífico estio sobre o mundo,
                                                     mas só a ele o queimará por entre as searas que amadureceram,
                                                     invisíveis, implacáveis,
                                                     alta noite




                                                     [Excerto de Servidões de Herberto Helder]

Aline Frazão interpreta 'Tanto' (da sua autoria)

São tudo vozes e silêncio.

Parecem longínquos os tempos em que tudo me parecia possível, previsível, bom.

Eu era outra talvez. Ou o mundo era outro, não sei.

Também não sei qual o meu papel na mudança do mundo ou mesmo na minha própria mudança.

Não sei identificar o momento em que nos perdemos de nós. Tem sido esta a nossa história: esperançados, valentes, heróicos, felizes e, pouco tempo depois, perdidos do futuro, desencontrados de nós.

Houve tempos em que as pessoas cantavam, eram os cantos livres, e acreditava-se que o povo unido jamais seria vencido. Assim, nesses sonhos, nos perdemos, nos deixámos vencer.

Enquanto cantávamos, crentes, felizes, o mundo reorganizava-se na sombra. As larvas cresciam.

Íamos renegando uns, que não eram dos nossos, queríamos um tempo novo, muito novo, queríamos tantas coisas na nossa inocência. Não percebemos o que estávamos a fazer, não vimos o que estava a acontecer.

Os vermes invadiram a cidade, todas as cidades. Comem a carne dos corpos ainda vivos. São execráveis, amorais. Não são como as pessoas normais. Vivem de se alimentarem, protegerem-se, e reproduzir-se. Nada mais. E nós, pobres inocentes, no nosso silêncio de inocentes, nada dizemos, nada podemos.

Hoje os sonhos parecem pássaros tombados, as penas inertes voando, inúteis.

Antes, vocês talvez ainda se lembrem, eu sentava-me a olhar o rio e sentia-me parte do incessante movimento das suas águas.

Depois, mais tarde, passei a sentar-me, em silêncio, tentando perceber para onde iam as águas se eu não saía do mesmo lugar.

Agora, de longe, apenas vejo a cadeira onde me sentava. Nela talvez esteja ainda a minha alma desolada, sem voz, sem sonhos. Ou nem isso. Não sei. Perdi-me deles.

[Abaixo da cadeira vazia rente ao rio, um poema de uma mulher que pela primeira vez aqui vem espreitar o Ginjal, falar-me de silêncio: Irene Lisboa. Logo abaixo, um grande intérprete, o arménio Tigran Hamasyan interpretando 'What the waves brought'.]

Cadeira junto ao Tejo, na longa e estreita rua do Ginjal

                                                     São tudo cantos,
                                                     tudo cantos
                                                     e ninguém tem voz.
                                                     São tudo vozes e silêncio.
                                                     É o tempo.
                                                     E é uma alma,
                                                     que eu já não tenho,
                                                     que não possuo,
                                                     que me trai,
                                                     e me não abandona.
                                                     Eu tenho tudo,
                                                     tenho tudo
                                                     e não tenho nada.
                                                     São tudo cantos

                                                     ['Uma tarde. II' de Irene Lisboa, inédito, in Relâmpago Nº 31/32]

Tigran Hamasyan interpreta 'What the waves brought'

Nota: Não sei quem é o compositor.

Interessam-me os voos desabitados e a pequena hora de ninguém

Regresso ao Ginjal. De facto, nunca o abandonei. É para lá que os meus passos me levam. 

Preciso do ar fresco que sobe do rio, preciso dos planos espelhados onde as gaivotas também se revêem, preciso da majestade dos grandes navios que passam ao largo e da elegância dos ágeis veleiros que vêm adornar perto de quem os olha da margem, preciso de olhar assim Lisboa, a bela, derramada sobre as águas, preciso de caminhar rente às casas arruinadas, cheias de uma vida que ficou viva, agarrada às paredes.

Preciso dos gatos vadios, esquivos, sedutores, que me olham desafiadores, serenos ou talvez não. Preciso de ver a luz que vem dos amantes que se amam à luz do dia, e também a que vem dos que se escondem nas sombras. 

Preciso de aprender com os pescadores, pacientes, sabedores. 

Preciso de admirar as gentes silenciosas que ainda se abrigam nas poucas casas que resistem à erosão dos tempos que correm, ásperos, salgados. Preciso de ver as roupas estendidas, bandeiras de dignidade, de sobrevivência.

Preciso de sentir por perto as palavras que imagino voando soltas e livres à minha volta, nestas breves horas de ninguém, em voos desabitados, fugindo do vazio suspenso do vazio, cercando-me como se eu viajasse numa transparente nave louca, suave, muito pura.

Regresso, pois, a casa, ao Ginjal.

[Abaixo da roupa branquejando no estendal, um poema de Rosa Maria Martelo. E logo a seguir o canto de um grupo de adolescentes angolanos, Tunjila Tuajokota.]

Roupa num estendal junto ao jardim do Ginjal

                                                  Interessa-me o inconcreto branquejar
                                                  da roupa no estendal (o branco, não)

                                                  mais do que o peso da água, ver
                                                  que o nada não se vê na água a evaporar

                                                  na luz do tecido em contraluz interessa-me
                                                  o vazio suspenso do vazio
                                                  quando a roupa enforma ao vento e sobe
                                                  no arame, interessa o risco que sustém a louca nave,
                                                  os voos desabitados e a pequena hora de ninguém.

['Branco' de Rosa Maria Martelo in 'A ponte afunda-se no rio' in Relâmpago nº 31/32]

Os Tunjila Tua Jokota interpretam Mana Mena

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