São tudo vozes e silêncio.

Parecem longínquos os tempos em que tudo me parecia possível, previsível, bom.

Eu era outra talvez. Ou o mundo era outro, não sei.

Também não sei qual o meu papel na mudança do mundo ou mesmo na minha própria mudança.

Não sei identificar o momento em que nos perdemos de nós. Tem sido esta a nossa história: esperançados, valentes, heróicos, felizes e, pouco tempo depois, perdidos do futuro, desencontrados de nós.

Houve tempos em que as pessoas cantavam, eram os cantos livres, e acreditava-se que o povo unido jamais seria vencido. Assim, nesses sonhos, nos perdemos, nos deixámos vencer.

Enquanto cantávamos, crentes, felizes, o mundo reorganizava-se na sombra. As larvas cresciam.

Íamos renegando uns, que não eram dos nossos, queríamos um tempo novo, muito novo, queríamos tantas coisas na nossa inocência. Não percebemos o que estávamos a fazer, não vimos o que estava a acontecer.

Os vermes invadiram a cidade, todas as cidades. Comem a carne dos corpos ainda vivos. São execráveis, amorais. Não são como as pessoas normais. Vivem de se alimentarem, protegerem-se, e reproduzir-se. Nada mais. E nós, pobres inocentes, no nosso silêncio de inocentes, nada dizemos, nada podemos.

Hoje os sonhos parecem pássaros tombados, as penas inertes voando, inúteis.

Antes, vocês talvez ainda se lembrem, eu sentava-me a olhar o rio e sentia-me parte do incessante movimento das suas águas.

Depois, mais tarde, passei a sentar-me, em silêncio, tentando perceber para onde iam as águas se eu não saía do mesmo lugar.

Agora, de longe, apenas vejo a cadeira onde me sentava. Nela talvez esteja ainda a minha alma desolada, sem voz, sem sonhos. Ou nem isso. Não sei. Perdi-me deles.

[Abaixo da cadeira vazia rente ao rio, um poema de uma mulher que pela primeira vez aqui vem espreitar o Ginjal, falar-me de silêncio: Irene Lisboa. Logo abaixo, um grande intérprete, o arménio Tigran Hamasyan interpretando 'What the waves brought'.]

Cadeira junto ao Tejo, na longa e estreita rua do Ginjal

                                                     São tudo cantos,
                                                     tudo cantos
                                                     e ninguém tem voz.
                                                     São tudo vozes e silêncio.
                                                     É o tempo.
                                                     E é uma alma,
                                                     que eu já não tenho,
                                                     que não possuo,
                                                     que me trai,
                                                     e me não abandona.
                                                     Eu tenho tudo,
                                                     tenho tudo
                                                     e não tenho nada.
                                                     São tudo cantos

                                                     ['Uma tarde. II' de Irene Lisboa, inédito, in Relâmpago Nº 31/32]