A nau vagueia entre punhais que o vento sul afia

Quem nos encena? 

Quem te vê dirá que, laboriosamente, enrolas as velas, que esticas as cordas, testas os cabos. 

Quem me vê dirá que, com total entrega, fotografo os céus, os mares, os barcos, o azul, o vento.

Agimos com naturalidade. Somos actores experientes. 

Um dia após o outro. Tu, belo e forte, corpo de homem do mar. Eu, uma gata de beira de cais, vadia, sem dono, com vontade de ser gaivota. Ausentes um do outro, estranhos, distantes.

E, no resto do tempo, uma vida também normal, tudo certo. Tu aí, longe de mim. Eu, ausente, em falta, em falta, eu sei, querendo marcar uma distância que quero definitiva. E tu, aí, esperando uma palavra que não virá, uma única palavra, um qualquer pequeno nada. E nada.

E nada. 

Nos bastidores sabemos ambos que todas as peças têm um fim, que se apagam as luzes e cada um segue o seu destino. E a nau vai vagueando como se tivesse um destino. Talvez não o tenha, mas que sei eu?

O que sei é que há ainda algum sal nas minhas mãos, nas tuas mãos - e o que dói o sal nas feridas...! Punhais. 

Afasto-me, afastas-te. Assim deve ser. Para sempre. Fico com o cheiro da maresia, uma recordação longínqua que me chega do sul. Mas isso basta. É muito.

[Abaixo do homem que prepara o veleiro, um poema de Daniel Filipe e, logo abaixo, uma belíssima peça de piano de Haydn]

Junto ao cais em Cacilhas

                                          Meço o dia com gestos naturais.
                                          Sereno - na aparência - reinvento
                                          o aroma do aloés, o mar, o cais,
                                          no exacto momento.

                                          Mas só o sal é paga deste duro
                                          ofício de cruzar o teu destino.
                                          Ó moço de convés, jovem e puro!
                                          Ó tempo de não ser o loiro menino!

                                          Nos bastidores da peça, a nau vagueia
                                          entre punhais que o vento sul afia.
                                          Nem ponto, nem actores - sinais de areia,
                                          corpo de limos, cheiro a maresia.


                                         ['Lírica' de Daniel Filipe in 'Pátria, lugar de exílio']