E vêm chorar em mim o coração traído, a música perdida em distracções urgentes, umas palavras que ninguém falou.

Os dedos sobre o teclado, os olhos semicerrados, as palavras descendo sozinhas, pingos de cera, mornos, e a chama ardendo devagar, ou a límpida chuva escorrendo na janela, ou as lágrimas de quem me lê. A solidão que gera a solidão. A melancolia que é uma tristeza às vezes doce, outras uma teia que envolve devagarinho. E as palavras escorrendo, devagar, sozinhas. Não são minhas. Não. São de quem as lê. São palavras que contam a história de quem está aí, mãos talvez no regaço, mãos acariciando um gato que não vejo, mãos que imaginam como é macia a penugem de um pássaro colorido que se vê da janela (aí onde agora é primavera e onde os pássaros são tão maravilhosamente festivos). Ou mãos talvez também pousadas sobre o teclado. As minhas mãos e as vossas, juntas. As minhas que escrevem, as vossas que recebem o que escrevo. O calor das minhas palavras junto ao calor do vosso olhar. E eu sinto que o vosso calor é doce, que o vosso olhar é doce, tão cúmplice.

De quem são, pois, estas palavras que vão aparecendo escritas, e eu sem as ver, nascendo sozinhas vindas do meu coração, procurando o vosso olhar? São minhas ou vossas? 

São vossas. Tomem-nas. As minhas palavras são um abraço apertado a todos quantos me lêem. Obrigada.

[Abaixo do homem que olha o mundo de frente, há um belo poema de Jorge de Sena. Logo a seguir há uma música muito bela. Talvez seja boa ideia receberem o meu abraço e lerem o poema ao som do Te Deum de Purcell mas, claro, é uma opção vossa]

No Ginjal, de frente para Lisboa

                              Por que entristeço ao ler o que de meus
                              versos escrevem, se não é de mim
                              que escrevem?

                              Será que chora em mim o que meus versos foram
                              antes de ser meus?
                              Por que pergunto, se já sei por quê?

                              Escuto longamente, leio, espero,
                              e o poema é voz de toda a gente, todos eles, que,
                              não se tendo ouvido, não a sabem sua.
                              E vêm chorar em mim o coração traído,
                              a música perdida em distracções urgentes,
                              umas palavras que ninguém falou.

                              Não entristeço, pois. Apenas sou pergunta,
                              e, sendo eu, me esqueço ao perguntar.

['Tendo lido uma carta acerca de um seu livro de poemas, que oferecera' de Jorge de Sena in 'Antologia Poética']