E esta mulher de novo vencedora, destemida, ousada, florida, desfilou finalmente pelas praças e ruas da cidade como se fosse muito muito amada

E então a mulher abriu os braços, abraçou o céu e o mar, encheu o peito de ar, acariciou o veleiro branco, e deixou-se amar.

E então, seguindo as aves de grandes asas brancas, deixou-se ir, livre e, ao regressar, acompanhada, abriu o coração e deixou-se amar.

Outras vezes, sozinha, a mulher olha-se ao espelho nas águas íntimas do mar e sorri para si mesma, e deixa que o vento a afague e deixa que o sol a banhe e invada e, respirando o ar puro e azul, ama-se a si própria, mulher de si própria.

Olha os veleiros que passam, neles talvez vá o seu amor, ou talvez a sua alma guerreira ou talvez o seu coração à espera de ser aninhado, e sorri pensando que um dia voará até lá, mulher pássaro de grandes asas brancas, mulher pronta para o amor.

E sempre, mulher de si própria, orgulhosa e digna, peito forte, cabeça erguida, a mulher caminha em frente, percorrendo o caminho que se faz ao caminhar. Ela e muitas outras, tantas mulheres. Tantas mulheres caminhando de frente para o mundo, coração aberto, olhar doce. Mulheres que se levantam uma e outra vez, mulheres felizes que conquistam o seu mundo.

[É com muito orgulho e particular emoção que hoje aqui coloco o poema que a minha querida amiga Era uma Vez tão generosamente  me deixou nos comentários. Com toda a sinceridade lhe agradeço e aqui elogio a sua escrita poética, uma escrita tão natural, tão espontânea, tão sentida. Tomara que não demore a ser uma Poeta muito conhecida. Depois do poema, como sabem, encontrarão Mahler]

Rente ao Tejo de frente para o Cristo Rei com um veleiro de permeio,
uma mulher abre os braços, feliz, livre

                    Ela esperou o dia inteiro
                    as mãos frias e suadas
                    quem sabe hoje ele vai ligar
                    afinal há tanto tempo que ameaça
                    como se faltasse um pouco mais de nós
                    apenas um quase quase nada
                    pra voltar

                    Oito de março
                    é sempre nome de mulher
                    ele há-de ouvir na rádio
                    ele vai saber
                    e não...
                    não pode ter esquecido 
                    cada momento divertido
                    ardente
                    cada vez que a gente
                    se abraçou a ver o mar

                    e o dia foi andando devagar...

                    Seis da tarde
                    parece haver festa em cada florista
                    eles, formais, alguns muito aprumados
                    outros impacientes
                    (enjoados)
                    outros sem jeito arriscam uma graça

                   "Rosas vermelhas é o que sai mais
                    mas há narcisos, lírios do campo e tantas outras"
                    balbucia fatigada a rapariga
                    enquanto amarra mais um laço
                    e limpa as mãos ao avental

                   e ela espera
                   pacientemente...
                   em silêncio chega a sua vez
                   E a senhora? O que é que vai ser?
                   (até que enfim)
                   É só dizer

                   Quero aquela orquídea branca provocadora transparente
                   linda de morrer...
                   E é só?
                   Sim
                   É para oferta?, 
                   Claro! É para MIM

                   E esta mulher de novo vencedora, destemida, ousada, florida
                   desfilou finalmente pelas praças e ruas da cidade
                   como se fosse muito muito amada...

['Desamor' de Era uma Vez, publicado no comentário do post abaixo]




DESAMOR/ O CONTRADITÓRIO

Correu
tropeçou
passou sinais
ultrapassou
ensaiou desculpas promessas coisas mais...

Não está?
Já saiu?
E agora?
Sei lá?
O senhor é que sabe...
(há cada um!)

Então olhou a rua sofredor
desapontado
escondeu a flor rapidamente entre os jornais
quase envergonhado
Gente muita gente
Gente a mais
e de repente
entre dois passeios
Ali, a dois passos mal contados
passa ela radiante, ostentando uma flor branca e transparente

(Já não se lembra da gente)
Como pode ter acontecido
Então e cada momento
divertido e ardente
quando 
o nosso abraço ia ver o mar?

Demasiado tarde
aquele seu ar destemido,ousado,florido
é sinal que tudo está esquecido
e o seu requebrado na calçada
é de mulher(de novo) muito muito amada...




[Da mesma autora, Era uma Vez, a quem uma vez mais agradeço e elogio, 'repescado' de um comentário a este post]