A solidão de um anjo cego abrindo pouco a pouco os olhos

Num lugar distante, perdidas na noite, umas mãos vagueiam entre palavras mudas, pálidas de solidão. Sombras e véus rasgados acariciam o seu rosto e é como se um vago murmúrio sussurrasse lamentos antigos.

Da gentileza desconhece os preceitos, dos gestos galantes ignora a doçura. Quase não fala, apenas escreve e, quando são suas as palavras, elas soam como afiadas lâminas, dolorosas agulhas, ferem, ferem as suas ariscas mãos. Cansados os olhos, cansado o corpo, cansadas as esgotadas mãos que não sabem da luz os afectos, da cor a cortesia, da aragem a carícia.

Memórias, tristezas, inquietações desenham-se sob os seus pés como caminhos na escuridão. Escombros, ruínas no passado, vazio no tempo que se aproxima com cruel lentidão -- assim a sua vida. Em vão, as suas mãos cegas tentam que outras mãos surjam de entre as trevas para agarrar as suas. Mas não sabe procurá-las, não sabe perceber quando alguém se aproxima. Encosta-se, então, à parede, sozinho, perdidas as mãos, perdido o olhar.

Contudo, não chora. Dos olhos, rentes às trevas, há muito que as lágrimas também se evadiram. Agora, deles, escorrem fios de mercúrio, gelados como o sopro de estrelas mortas.

Apagaram-se as luzes. Na memória

vibra a última sombra, a solidão

de um anjo cego abrindo pouco a pouco

os olhos. Desta noite

nascem todas as noites de quem fala

em silêncio e afoga

as suas dores no sangue incandescente

de uma estrela já morta, a cintilar

sob escuros escombros, entre sonhos

ainda por viver. Em cada alma

escorre um fio de mercúrio, essa lágrima

anunciando o paraíso, algures

no interior da treva.

[De Fernando Pinto Amaral in 'Às cegas']

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As fotografias foram feitas no Ginjal. 

A música é de Jocelyn Pook.

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