A distância entre o sol e a penumbra

A distância entre o sol e a penumbra pode ser uma janela. 

Mas e se a janela tiver o vidro partido? E se, por detrás do vidro, não estiver alguém que olha? Se lá estiver uma parede de madeira com um olho vazio?

E como chamaremos a um olho vazio numa parede de madeira por detrás de uma janela com um vidro partido?

Como chamaremos à destruição lenta, à decomposição progressiva? A ausência de pele, a ausência de voz, de emoções, que nome tem? Como chamaremos à aceitação de tudo o que nos impõem mesmo quando o que nos impõem é ácido que dilui a nossa pele?

Como chamaremos a um medo silencioso, viscoso, que se cola à carne e a come como uma gangrena que avança, maligna e impiedosa?

Como se chama à ausência de palavras, à ausência de tudo? Ao vazio que corrói as janelas, as paredes, a madeira, os olhos, a vontade? 

Não sei. 

Só sei que não aceito isto.

[A seguir ao olho vazio que espreita atrás do vidro partido, temos um pequeno poema (pequeno no número de palavras!) de André Tomé. E, logo abaixo, mais uma maravilhosa interpretação de Ali Farka Touré. A música do Mali é luminosa]

Janela partida numa casa abandonada no Ginjal

                                            o raio de uma circunferência no espaço de uma cidade
                                            não passa da distância entre o sol e a penumbra


                                            [Poema Insulae, IX de André Tomé in Insula]

***

Janela que o foi

agora destroço

onde ninguém mais

se assoma.

Casa,

outrora berço,

lar

refúgio,

esventrada já.

O vazio

dia e noite

manchando as paredes tristes.

Ruínas, ausência

sombra das sombras

de quem lá morou

memória

há muito tempo abandonada.

[Poema de Joaquim Castilho em comentário aqui abaixo]

***

Tudo vai colher ao campo

Quinta-feira d'Ascensão,

trigo, papoila, oliveira.

p'ra que Deus dê paz e pão

[Vítor Santos. Cancioneiro Alentejano. Poesia popular. - enviado por Ana de Sá]