É nas linhas das mãos que os deuses escrevem os mais belos romances

Dedicado a MAP

Vejo os nomes gravados na pedra, declarações de amor, de amores, vários nomes, vários romances, muitas vidas sobrepostas. Pessoas apaixonadas passam pela grande muralha e comprometem-se para o futuro: amores eternos, ali escavados, mais gravados que no papel. E o tempo vai erodindo a muralha e vai erodindo as vidas e os nomes ali continuam. Para sempre.

Uma pessoa ama outra pessoa e ama tanto que tem que o partilhar com o mundo e tem que jurar a eternidade do amor. O valor da palavra gravada na pedra. Um valor eterno, julgam.

Nunca o fiz, não acredito em amores eternos nem sei o que é a eternidade. Nos amores não gosto de me comprometer. Mas já vi o meu nome talhado na madeira e, também, escrito numa parede. Foi alguém que muito me amava que o fez. Louco, louco, desafiava-me, esse. Eu ria, mas queria lá eu saber das letras do meu nome ali gravadas aos olhos do mundo. E já vi tantas vezes o meu corpo descrito em palavras, as minhas mãos, os meus seios, a minha boca, os meus olhos, o meu cabelo, eu ali gravada no papel. Esse era o poeta. Poemas e canções e a sua voz que me cantava. Mas isso, para mim, de pouco valia. Ingrata, talvez.

É que, para mim, o que vale é um sorriso que me desafie, um olhar que me seduza, uma mão que se afoite, uma palavra que me desequilibre, para mim o que vale são os pequenos momentos, os mais efémeros, a beleza inquieta da incerteza. Só isso quero. Mais nada.

Ah, e uma mão que me afaste o cabelo da testa quando o vento sopra com mais força, uma mão que toque o meu coração e o amor que há dentro dele, uma mão que afague a minha mão, que me agarre, que me tente, que me ampare, que me provoque. Uma mão que desenhe romances na minha mão, que desça as linhas das minhas mãos como quem desce um rio. E que comigo percorra as linhas que sobem das minhas mãos até aos meus sonhos. Alguém que me deixe voar e que olhe por mim enquanto voo.

[Abaixo de mais um belo poema de Maria do Rosário Pedreira, uma nova grande interpretação de Mischa Maisky, desta vez tocando Tchaikovsky]

Amores gravado na pedra na grande muralha do Ginjal

                                     Tardávamos diante das palavras, como se os olhos
                                     fossem cegar sobre as páginas que não acabávamos
                                     de ler só para fazer durar o engano, o livro, o tempo
                                     de todas as leituras. Guardávamos silêncio

                                     à cabeceira. E cruzávamos de noite os dedos
                                     à procura da luz que emanasse de um seio, da onda
                                     do cabelo sobre a orelha, dos ombros, da cintura,
                                     do começo dos lábios. Normalmente achávamos apenas
                                     a sombra da roupa na curva dos joelhos, a penumbra
                                     entre os nossos corpos quietos e deitados.

                                     É nas linhas das mãos que os deuses escrevem
                                     os mais belos romances. Nas nossas, porém, somente
                                     elaboraram um divertimento, um esboço, um rascunho,
                                     nem sequer literatura.

                                    [Poema de Maria do Rosário Pedreira in 'poesia reunida']

/\

Quando as palavras 

Se ouvem

Se escrevem

Claras

No eco sensível 

De si mesmas

Grita-se bem alto

O Amor

Como se apenas 

Se murmurasse.

[De Joaquim Castilho num comentário abaixo]