Venho de dentro, abriu-se a porta

Dedico esta história a todas as meninas e meninos que estão para aí feeling blue.

Escuta, menina que aí estás aí, e tu também, menino: escutem, vou contar-vos uma história.

Era uma vez um homem que parecia normal e que vivia sozinho. E era uma vez  uma mulher que também parecia normal e que vivia numa torre triste num local longínquo.

A mulher era muito bonita, sabia histórias muito bonitas, escrevia palavras muito bonitas - e, portanto, afinal não era uma mulher nada normal - mas vivia fechada na sua torre e poucas pessoas podiam ouvir o que dizia. 

O homem era também muito bonito mas também não era nada normal. Era um sonhador solitário. Tinha por única companhia um ganso emplumado.

O homem bonito e sonhador não sabia da existência da mulher bonita e solitária nem ela sabia da existência dele.

Até que um dia a mulher abriu a porta e desceu pelos caminhos das montanhas, atravessou trovoadas, nuvens pesadas, raios e trovões, campos floridos, searas ondulantes, ruas, cidades. Diz quem a viu passar que vinha com a mãe pela mão e vinham conversando, rindo, e a mulher era outra vez uma menina alegre e a mãe era outra vez uma mulher que adorava caminhar e dançar e ver o sol. Vinham as duas, contando histórias uma à outra, e mediam os passos pelas horas do sol e nem davam pelo cair da noite. A mulher bonita dizia à mãe, mãe, vamos ver o mar que eu quero respirar a maresia, quero sentir a areia nos pés quando raiar a manhã.

Nesse dia o homem também saíu de casa, e de cabeça baixa, sem saber para onde os passos o levavam, começou a caminhar. Atrás dele seguia o silencioso ganso. E o homem dizia como se falasse com o ganso, venho de dentro de mim, venho para ver o nascer e o pôr do sol junto ao rio, e quero sentir como soa a minha voz quando a soltar junto às imensas águas.

E, sem saberem, caminhavam um para o outro. A mulher com a sua mãe, o homem com o seu ganso.

Encontraram-se ao fim do dia e, sem que antes se tivessem visto, reconheceram-se de imediato. A aragem soprava e as penas do ganso revolteavam-se, alegres. A mãe disse, as minhas pernas já não são o que eram dantes, sento-me aqui ao pé do ganso que tem ar de ser inteligente e bem disposto. 

E, então, a mulher e o homem deram-se as mãos e juntos olharam o horizonte e ele disse, gosto tanto de ver o sol quando ele se põe a poente. Gostava de ficar aqui consigo, a noite toda, deixarmo-nos ficar  até que ele nasça a nascente. A mulher riu e disse, olha, dois pleonasmos quase de seguida. E ele riu e disse, até que enfim alguém que me alerte para os pleonasmos, o ganso deixa-os passar a todos. A mulher riu e disse gosto de homens que me façam rir.

Depois ele afastou-lhe do rosto o cabelo que o vento despenteava, abraçou-a e disse, o meu corpo era um labirinto no qual eu me perdia. E ela respondeu, há uma mansidão na minha pele, sinta-a antes que  toda ela fique uma convulsão.

Beijaram-se e era como se toda a vida tivessem esperado um pelo outro. O homem disse então, havia uma sombra sobre o meu coração mas senti que ela acabou de voar. A mulher disse, pois foi, via-a desprender-se de si. Mas foi para longe. 

De longe, a mãe olhava-os e sorrindo disse ao ganso, e nós? vamos ficar aqui a segurar a vela? nem pensar. Estou cheia de fome. Por aqui onde é que se come?

E então o ganso sacudiu as penas e pôs-se a andar. A mãe levantou-se e foi atrás dele. Depois, de longe, olhou para trás e disse para o ganso, olha, que engraçado, estão os dois envoltos em luz e que lindos são, foram feitos um para o outro.

Como estava longe não o ouviu dizer à filha, vamos sair daqui, a luz do candeeiro é muito indiscreta. E ela sorriu, puxou-o pela mão e disse, venha que eu quero sentir a areia em toda a pele do meu corpo.

E foram muito felizes, tanto, tanto, tanto que era como se tivessem sido felizes desde sempre. E logo souberam que o seriam para todo o sempre.

[Abaixo do homem sonhador, um poema de Luíza Neto Jorge e, logo a seguir, mais uma grande interpretação ao piano de Richter, desta vez intrepretando Haydn]

Homem e ganso no Ginjal

                                              Venho de dentro, abriu-se a porta:
                                               nem todas as horas do dia e da noite
                                               me darão para olhar de nascente
                                               a poente e pelo meio as ilhas.

                                               Há um jogo de relâmpagos sobre o mundo
                                               de só imaginá-la a luz fulmina-me,
                                               na outra face ainda é sombra

                                                Banhos de sol
                                                nas primeiras areias da manhã
                                                Mansidões na pele e do labirinto só
                                                a convulsa circunvolução do corpo.

['Venho de dentro, abriu-se a porta...' de Luíza Neto Jorge in ´poesia']