Talvez a solidão

Não sei. Talvez seja solidão. Mas que sei eu de palavras?

Uma inquietação fria que desce pela garganta, que aperta o peito, que se fica por um lugar não sei onde, que nem é dentro nem fora de mim. Uma sombra, uma sombra cá dentro, talvez no lugar do coração. Ou talvez sobre mim, talvez uma ameaça, ou um desamparo. Não sei que nome lhe dar. Esqueci as palavras.

Olho o rio, a cidade, olho os que passam levados pelo vento. E eu aqui, em silêncio, sem ânimo, sem vontade de nada. Olho e vejo o azul mas o azul agora já não traz calor. Tenho tanto frio. O azul que os meus olhos vêem é frio, vazio, tão desolado.

Estou aqui mas podia estar fechada em casa, escondida atrás de uma cortina, encoberta pela sombra, na minha casa sem música, sem cheiros, sem cor, sem vida. Sim, estou aqui mas podia estar esquecida na minha casa que não é visitada por ninguém, onde os dias passam em silêncio, sem história. Mas é aqui que estou. Eu ou a minha sombra, não sei, não sei.

Olho em frente e nada vejo. Ninguém fala comigo. Podia ficar aqui até à noite que ninguém falaria comigo. Esqueço-me, até, do som da minha voz. Esqueço até o tacto. As minhas mãos esqueceram há muito a ternura e o calor de uma outra pele. Podia sair daqui para mergulhar nas águas geladas do rio que ninguém daria por nada, ninguém diria nada. Não existo. Sou uma sombra.

O meu corpo foi o que restou. Um corpo habitado pela inquietude. Um corpo varrido pela solidão. 

[Abaixo de um outro poema de José Alexandre Caldas Ribeiro, dou início a uma semana dedicada a um novo grande intérprete: hoje é Rostropovich, no violoncelo, hoje interpretando Haydn]

Na estação de Cacilhas, de frente para o Tejo, de frente para Lisboa

                                         Talvez a solidão. Talvez ela passe pelo crivo da garganta
                                         Entregue a ela possa haver um lugar em que aguarde os
                                                                                     dias com alguma inquietude
                                         à medida de um sério despertar
                                         Sombra de um resguardo abeira do corpo
                                         Forço o tacto. Perto
                                         só o inverno a faz esquecer por dias quentes
                                         Estes são outros onde há azul para todos
                                         Esquecida, talvez ela volte para aqui
                                         Silvos a aguardam.


                                          [Poema de José Alexandre Caldas Ribeiro in 'A água que nos move']

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Pedaço de chão

no imenso mar.

Quarto alugado

na cidade grande

angústia que chega

ao entardecer

O livro que se lê

para combater o tempo

Ilha, ilhas

lagos submersos de silêncio

e o dia que se abre, 

ao longe,

e os amanhãs 

sempre iguais.

['Isto também é solidão' de Joaquim Castilho num comentário aqui abaixo]