Tempo de ir e voltar, clara suspeita da luz

Frio, muito frio e vento, um vento muito frio. Chovia e estava muito frio quando esta noite passeei na beira do rio. Quase ninguém neste local de cacilheiros que chegam e partem. Parece que as pessoas, em dias assim, ou nestes tempos de chumbo, não se deslocam. Provavelmente ficam em casa, fechadas, fechadas em salas escuras e frias, casas onde uma televisão desfia concursos e novelas para entreter o presente que deixou de caminhar em direcção ao futuro. 

Atravesso o local das paragens de autocarro e quase não há autocarros a partirem e a chegarem, nem gente abrigada. Quase não há movimento. Talvez seja do frio ou talvez seja porque os mais novos voaram para outras paisagens e os mais velhos têm frio e já não saem de casa. Um dia talvez já nem saiam da cama.

A chuva caía tormentosa, o vento caía sobre mim com o peso da chuva e os navios rangiam e batiam no cais. Há qualquer coisa de pungente nestes sons doloridos que atravessam o silêncio e o vento. Estes sons dramáticos fazem-nos desejar uma trégua, uma brisa suave e inocente.

Vinha para casa, debaixo da invernia, a pensar que as ondas sobressaltadas esmagam a suave corrente do rio, destroem conchas, destroem o reflexo das estrelas na superfície negra, que não há misericórdia em noites assim.

É em momentos como estes que os cavaleiros do fundo do mar atravessam as marés, que a lua se oculta, que todas as luzes se apagam para que eles, cavaleiros negros e vitoriosos, possam passar em resfolegante tropel pelas ruas tomando todas as mulheres que encontram pelo caminho. E quando mais tarde regressam ao mar, saciados, transportando as vestes das mulheres que deixaram nuas, por terra, sabe-se que o tempo de acalmia está para breve pois, quem olhe com atenção, verá que o seu rasto anuncia uma clara suspeita de luz.

[Abaixo da fotografia de Lisboa e do Tejo, um belo poema de Frederico Lourenço e, logo abaixo, um novo momento feliz, Bernardo Sassetti com Carlos do Carmo. Esperemos, pois, pelo doce maio.]

No Ginjal, na beira do Tejo, num momento de acalmia no fim de semana passado
Lisboa do outro lado envolta numa clara suspeita de luz

                                             Quem não diria que hoje no céu se rasgou a toada
                                             surda da onda no mar? Chuva em bátegas cai,
                                             chuvas marinhas desabam no cume mais alto da serra,
                                             píncaro cego de luz - vejo oceanos sem fim!
                                             Veio o outono e ouvi como nunca o pétreo canto:
                                             mó de moinho no mar; pérola, concha também.
                                             Caem relâmpagos, chuvas na ondulação das montanhas:
                                             tempo de ir e voltar, clara suspeita da luz.

['Clara suspeita da luz.5' de Frederico Lourenço in 'Clara suspeita da luz']