Onde talvez se esconda o contorno quase terno do rosto de deus

Por estes lados não se sente o sopro quente do deserto, nem há tamareiras de doces frutos, nem areias levantadas pelo caos. Não.

Por aqui não passam cavalos endoidecidos, resfolegando, bafo quente, patas inquietas. Não, nem pensar.

Por aqui não há rosas nómadas, flores ardentes, terras sequiosas, corujas em telhados de zinco. Não, meu amigo, não há.

Aqui há água, muito céu, barcos, há pescadores, há sombras, ruínas, telhados abertos, paredes despedaçadas. Gatos vadios, gaivotas loucas, gansos imaginados, cães sábios, bichos e homens muito velhos, mulheres que voam, também.

Por aqui ninguém os chama para as orações da tarde, e, por isso, ninguém se ajoelha, ninguém reza. Por aqui os deuses são desconhecidos. Quem por aqui anda, anda à procura da imensidão que há para além do horizonte, anda à procura das vozes dos que por aqui muito amaram e que por aqui deixaram a alma à solta.

Não passam, pois, cavalos em correria, nem se ouvem chamamentos, nem sinos, nem uivos, nada. Apenas silêncio. Gente sem dono. Gente que os deuses abandonaram.

E, no entanto, por vezes, alguém que passa em absoluto recolhimento olha ao longe, olha para além do azul e vê, lá muito ao longe, uma sombra ou apenas o esboço de uma sombra, ou apenas um suave contorno. E nisso pensa ver o abençoado o rosto de um terno e muito distante deus. E isso basta a quem nada tem. Isso basta, meu amigo.

[Abaixo do poema de Al Berto, estreia-se hoje um compositor de quem, nem sei como, me tinha esquecido, Franz Joseph Haydn. Na tentativa de reparar tão irreparável erro, abro com uma interpretação a cargo de Rostropovich]

No Ginjal, caminhando rente ao Tejo

                                 a luminosidade é uma placa de zinco suspensa
                                 do céu do deserto

                                 em redor
                                 a imensidão das areias vibra contra o caos
                                 de pedra e de eufórbios que se multiplicam
                                 a perder de vista

                                  o bafo inquieto dos cavalos acende
                                  a pólvora das festas inesperadas

                                  uma coruja morre
                                  no cimo açucarado da tamareira

                                  caminhas
                                  sitiada pelo canto agudo do muezzin
                                  chamando à oração

                                  mektoub

                                  sítios onde a vida cessou e tudo está escrito
                                  há séculos - onde o coração dos homens
                                  é uma rosa nómada e calcária

                                  no limite da escassa água e desta terra seca
                                  mal abençoada - caminhas
                                  na plana noite das ardósias
                                  nas jeiras de súplicas e recolhimento onde
                                  talvez se esconda
                                  o contorno quase terno do rosto de deus



                                 ['mektoub' de Al Berto in 'Horto de Incêndio']