não perguntes se estas são as vias da perfeição da alma

Colado ao caminho que percorro há um rio mas mal se vê. Do outro lado do rio há uma cidade mas também não se vê. Posso ter sonhado com esta cidade, se calhar é uma cidade magnífica que apenas existe nos meus sonhos. Olho, tentando ver através do manto branco, mas não vejo nada, nenhuma cidade. Ninguém acreditará em mim se insistir nessa cidade inventada.

Dir-lhes-ei, é Lisboa, a magnífica, a bela, a que se deita envolta em luz. Encolherão os ombros. Não há ali cidade nenhuma.

Passo em silêncio neste caminho silencioso e talvez quem me veja de longe pense que estou a entrar dentro de uma nuvem abstracta, que vou desaparecer, dissipar-me, eu névoa, eu quase nada, eu nada.

Passo em silêncio junto a estas paredes que o tempo vai comendo, as cores em delíquio, as janelas tapadas, as portas fechadas, as vozes silenciadas, casas vazias que guardam segredos, corações e conchas.

Mais além, prestes a confundir-se com a névoa, um vulto prepara-se para atravessar uma parede. Desaparecerá no vazio, nesse espaço imenso e silencioso onde repousam os espíritos dos gatos, dos pescadores, das gaivotas, das mulheres transparentes.

Sinto o vento, tão cru, tão limpo. 

É isto, então, a perfeição? São estes os caminhos ferozes da luz?

Continuo. Não sei se ali está um rio, se ali está uma cidade, não sei para onde me leva este caminho. Pouco vejo. Nada ouço. Caminho, em silêncio, no branco indefinido que me leva não sei onde, talvez para um qualquer desconhecido ocidente. Não sei. 

[Mas se estas minhas palavras são vazias e brancas, percorramos antes as palavras de Vasco Graça Moura e, a seguir, desçamos um pouco mais: abro a semana com um compositor que nos irá aquecer a alma, Ernesto Lecuona, um pianista e  compositor cubano (1895-1963)]

Ginjal numa manhã fria de nevoeiro

                                    não perguntes se estas
                                    são as vias
                                    da perfeição da alma,
                                    as concordâncias

                                    duma arte de viver;
                                    o tempo é excessivo nos vestígios: as
                                    antiguidades de roma, as histórias
                                    da morte no ocidente.

                                    súbito um perfume
                                    de remos no rio (audíveis?)
                                    e vento nas conchas resguardadas:
                                    guardam o coração e as suas

                                    certezas ferozes, a sombra
                                    resguardando a luz.


                                    ['nó cego, o regresso, XIII' de Vasco Graça Moura in Poesia Reunida]

*

Névoa

exercício branco

de olhar 

para além do olhar

aprender a ver

sem conseguir olhar

espaço aberto

livre

para imaginar!

[Poema de Joaquim Castilho num comentário abaixo]

*

Esta névoa sobre a cidade, o rio,

as gaivotas doutros dias, barcos, gente

apressada ou com o tempo todo para perder,

esta névoa onde começa a luz de Lisboa,

rosa e limão sobre o Tejo, esta luz de água,

nada mais quero de degrau em degrau.

Viera do rio pela mão de uma criança.

A cidade é agora de porcelana branca.

[Respectivamente 'Lisboa' e 'Nevoeiro' de Eugénio de Andrade in 'Escrita da Terra']