Não acordes a mortal infância

Um dia uma mulher teve uma criança. Um dia essa criança brincou, sonhou, talvez, até, tenha sido feliz. Um menino que se fez um homem alto, um corpo forte, um homem que talvez gostasse de dançar, de amar ao som da música.

Um homem que talvez tenha tido o seu amor nos braços, que talvez olhasse o céu e o mar e amasse o azul e esperasse o bem que lhe viria do futuro.

Um homem que avançou no tempo, talvez com o seu amor ao lado, talvez lhe passasse o braço sobre os ombros, talvez passeasse ao longo do rio, talvez olhassem as gaivotas, talvez se deslumbrassem em uníssono perante Lisboa, a bela, ali do outro lado, talvez, se beijassem perante tamanha beleza.

Talvez este homem tenha um coração grande, talvez à sua volta a luz dance, talvez recorde ainda o menino que foi numa distante infância. Talvez. Talvez. Tomara que sim, meu deus.

Ou, então, não. Talvez os deuses o tenham abandonado, talvez a música se tenha silenciado, talvez a luz tenha escurecido, talvez o menino que viveu dentro de si esteja agora morto.

Talvez este homem que, indiferente à beleza do rio e da magnífica cidade, por aqui anda vasculhando os restos, procure apenas restos de sonhos, restos de inocência. Ou restos de comida.

[Por vezes há palavras que me doem enquanto as escrevo. Hesitei em usar esta fotografia, sabia que, se a usasse, me iria doer. Mas há agora tantas situações assim. Não quero que existam. Lutarei para que não existam. Mas tenho tão poucas armas para lutar que aproveitarei todas, mesmo as mais inócuas, como esta. O poema de Manuel António Pina, abaixo, nem puxava estas palavras. 

A seguir, para ver se espanto esta dor, uma música animada ainda de Ernesto Lecuona.]

Na beira de um dos cais do Ginjal, de frente para Lisboa, o Castelo de S. Jorge no alto

                                               A música tem olhos fulgurantes
                                               movendo-se à volta do fogo.
                                               Se és visto por eles tornas-te canto,
                                               tu que és, como tudo é, canto.

                                               Afasta-te do coração,
                                               a tua vida canta sob a música,
                                               não acordes a mortal infância,
                                               foge do que sabes, porque não o sabes.

                                               Talvez sejas apenas o sonho
                                               de um deus não mais desperto que tu.
                                               Ouve-o dentro de ti, ao deus,
                                               cantando luminosamente à tua volta.

['Canção' de Manuel António Pina in 'Todas as Palavras', Poesia Reunida]