E se um dia a minha voz por ti se extinguisse? E se as minhas mãos de tanto te afagar quebrassem? E se o meu coração de tanto bater por ti parasse?
E se o vento que por mim passa me levasse também? Ou levasse a minha voz? Ou apenas as minhas mãos que por ti e só por ti as cordas afagam?
E se este rio me afogasse de tanto que o tenho bebido com o meu olhar? E se eu me deixasse ir, transformado em música, em música ausente, em música perdida, em palavras inertes e vazias?
E se o ar que banha esta cidade me dilacerasse, me levasse e eu pousasse como uma ave sem vontade no beiral da tua casa?
Sou louco, dizes. Sou louco, sei. Sou louco quando me transformo em música apenas para entrar dentro de ti, sou louco quando quebro as cordas de paixão para que me ouças, para que me queiras.
Ou não.
Deixa. Não te quero mais. Vou deixar-me ficar aqui até que uma nuvem me envolva. Cairei então como lágrimas silenciosas sobre ti.
[Logo abaixo do homem ausente junto ao Tejo, um poema de um poeta que tem lugar cativo aqui no Ginjal, José Bento. Talvez seja melhor agora dar um pulinho aqui já abaixo para ficar a ouvir a Solveig's Song de Grieg numa interpretação inesperada a cargo da Orquestra de Câmara de S. João da Madeira, enquanto, depois, volta para ler o poema. é uma sugestão.]
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Ao cair da noite, junto ao Tejo, de frente para Lisboa |
Quase inertes as mãos, de tão ausentes
ou ébrias da música sorvida,
- quem pede às cordas para serem cúmplices,
imolando-se para atingir mais que palavras?
Não teme o vento lacerar-se nelas:
provoca-as, insidioso, denunciando
quanto ousado as deseja
e canta até quebrá-las.
[Poema 33 de José Bento in 'Sítios']
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