Só mais um dia, um dia luminoso e barulhento por mim a dentro

O tempo passa por mim. O tempo passa pela minha casa. Junto à varanda a parede devia ser pintada, ali o fio descolou-se e, à medida que o tempo passa, uma ruga, um desânimo que vai entrando, como um fungo, no espírito da casa.

Junto ao rio, a tinta das casas também vai caindo e várias camadas de cores vão ficando à vista. A superfície da parede vai estalando, as rugas estão bem visíveis, tantos anos, tanta gente, gerações por aqui passando, e as casas permanecendo, velhas e dignas.

Mas eu gosto de ver o efeito do tempo que passa. Ficam suaves as pessoas, ficam muito belas as casas.

Nesta parede que aqui vos mostro há cores a que o tempo eliminou a petulância, cores antigas, há musgos agora já secos mas, no inverno, reverdecerão e, até, flores. O tempo vai aqui deixando fragmentos de terra, o vento vai trazendo sementes e, nos desvãos surgem inesperadas flores do campo. Aqui à beira do rio, nas paredes das casas nascem flores que trazem a luz amarela dos campos douradas pelo sol.

Por isso, não me falem em ter tudo limpo e assético, não me falem em arrumações artificiais, não me falem em casas e em ruas sem o som buliçoso de crianças, em mesas sem migalhas de pão, em casas sombrias e melancólicas, não me falem em corações frios.

Não, deixem que as rugas apareçam, que a pintura estale, que as crianças corram e riam, que as casas de desarrumem, que as palavras nasçam livremente - disso se faz a felicidade das casas e das pessoas.

[Logo abaixo da parede florida, poderão ver um poema de um Poeta cujas palavras habitam este espaço.  A seguir, estamos a concluir 'o ciclo' dedicado a Manuel de Falla.]

Parede do casario do Ginjal - a beleza do tempo que passa

                        "Só mais um dia,
                        um dia luminoso e barulhento
                        por mim a dentro,
                        um dia bastaria,
                        em prosa que fosse.

                        Mas dá-me para a melancolia,
                        para a limpeza, para a harmonia,
                        impacientam-me as migalhas
                        de pão sobre a mesa, as falhas
                        da pintura do tecto,
                        as vozes das visitas, despropositadas,
                        sinto-me sujo como um objecto,
                        desapegado, desarrumado.

                        Trocaria bem esse dia
                        por um pouco de arrumação
                        - no quarto e no coração."

['Cuidados intensivos, V' de Manuel António Pina in 'Todas as palavras - poesia reunida']