Se conseguires entrar em casa e alguém estiver em fogo na tua cama

De noite, antes da madrugada raiar, as gaivotas juntam-se no jardim ao pé da minha casa. Vêm do rio e, da minha cama, eu ouço-as, são gritos longos, sentidos. A essa hora chegam-me pois, da noite, desalentos soltos, lamentos agudos. Sinto vontade, então, de abrir a janela do quarto, chegar-me à varanda e voar para junto delas.

Em círculo no relvado, andando com as suas longas asas quase por terra, as gaivotas estão intranquilas, desafiam-se, choram. Gritam, gritam e os seus gritos são viscerais, parecem carregados de lágrimas. Mas também podem ser gritos de desafio, de celebração. Talvez seja um ritual, talvez festejem apenas o dia que vai chegar, não sei.

A esta hora a casa está em silêncio. Pela janela chega uma quase invisível claridade, vestígios sombrios da noite. De olhos abertos vejo então as sombras que se desenham nas paredes. Penso que são os anjos que me protegem, talvez os meus que já partiram e que agora voltam, com as gaivotas, para ver que estou bem, ou para que eu lhes conte os meus sonhos, os meus medos, os meus segredos. Podiam ser deles os gritos que ouço mas sei que não são, os gritos vêm do jardim, das sombras brancas que clamam pela chama do dia. As paredes do meu quarto estão em silêncio, sorriem mas sorriem em silêncio. 

Passado algum tempo, ouço o bater de asas, param os gritos, entra no quarto a primeira claridade do dia. Nessa altura os anjos partem também, satisfeitos por me saberem tranquila.

Fecho, então, os olhos e imagino que vou com as gaivotas a caminho do rio, rasgando os céus que se descobrem com os tons da aurora, que vou a caminho do mar, voando ao lado dos navios que se fazem ao mundo. E adormeço feliz, protegida, sem medos. 

[Logo abaixo do espaço azul por onde passam caravelas brancas, poderão ver um belo poema de Al Berto e, logo a seguir, o som dos anjos desce, pela mão de Salieri para nos aconchegar]

Há algumas semanas, belo veleiro no Tejo com o Padrão das Descobertas em fundo

                         se conseguires entrar em casa e
                         alguém estiver em fogo na tua cama
                         e a sombra duma cidade surgir na cera do soalho
                         e do tecto cair uma chuva brilhante
                         contínua e miudinha - não te assustes

                         são os teus antepassados que por um momento
                         se levantaram da inércia dos séculos e vêm
                         visitar-te

                         diz-lhes que vives junto ao mar onde
                         zarpam navios carregados com medos
                         do fim do mundo - diz-lhes que se consumiu
                         a morada de uma vida inteira e pede-lhes
                         para murmurarem uma última canção para os olhos
                         e adormece sem lágrimas - com eles no chão


                         ['Incêndio' de Al Berto in 'Horto de Incêndio']