Talvez venha procurar-nos só para que se compreenda como é inacessível

 
São tangíveis as coisas perfeitas? Devem ser possuídas as coisas muito belas? Devem ser observadas com olhar indiferente as coisas extraordinárias?

Vou caminhando e deparo-me, num sempre renovado assombro, com um horizonte que se desdobra em beleza, um rio que é um mar, e dizer que é um espelho azul é embaratecer o que está para além da vulgaridade das palavras banais. O rio e o céu tocam-se, ambos lisos e belos, e a ponte é um adorno de uma requintada elegância e Lisboa, feminina, suave, quase branca, com as suas curvas mansas, com a sua leveza transparente mostram-se em toda a sua inexcedível beleza (e que me perdoem os adeptos da linguagem no osso que eu hoje estou dada a adjectivos).

E eu, anónima passeante, caminho deslumbrada, todos os dias deslumbrada, e vejo o navio enorme, azul, tranquilo, de que ontem disse que se esconde sob os telhados deste casario dourado mas, depois, detenho-me em algo ainda mais inesperado. Umas pequenas flores que nascem junto à muralha, flores campestres, uma cor inocente, uma cor quente e rosada e a paisagem ganha, então, a mais sofisticada unidade. E as hastes das pequenas flores disputam, então, a beleza maior com as grandes hastes da ponte.

E eu olho-as, comparo-as e só depois me apercebo que não são comparáveis, complementam-se, embelezam-se mutuamente. A unidade entre o muito grande e o muito pequeno.

E, então, sigo, não me aproximo, não me ocorre colhê-las. O que é assim tão perfeito deve ser deixado no altar da contemplação, inacessível. Pequenas flores não terrenas, intangíveis. 

Mas tão breves, tão perigosamente mortais.

[Passeemos junto às muralhas agora floridas de onde se avista uma beleza extraordinária. E logo a seguir ao belo poema de Fernando Guimarães, um coro infantil ajuda-nos a criar o ambiente onde as flores brilharão em toda a sua inocência.]

Na descida para o Ginjal, flores junto ao grande muro que sustém a barreira  sob a qual
o casario se acolhe - o Tejo, a Ponte 25 de Abril e Lisboa tornam o cenário quase irreal

                        Qualquer flor nasce a partir de si mesma. A sua proximidade

                        transforma-se quase em abandono. Há um íntimo acordo

                        que a separa de tudo. É assim que se encontra

                        uma espécie de respiração, o perfume ou o brilho que existe

                        nestas cores. O vento faz com que estremeça. Por isso cresce

                        lentamente. Talvez venha procurar-nos só para que se compreenda

                        como é inacessível. Não lhe podemos tocar: as pétalas ficaram perdidas

                        no ar, a sua haste torna-se frágil. Depois vem outra imagem

                        ao nosso encontro. Uma flor há-de ensinar-nos também a sua ausência.

                        [’Elegias.2’ de Fernando Guimarães in Revista Relâmpago nº27]