Ao que veio de mim queria ir saudá-lo como se fosse um estrangeiro

   
Seguindo rente ao rio que, neste dia, estava coberto por um denso manto de nevoeiro, respirando as finíssimas gotículas de céu e rio, ouvindo os gritos de invisíveis pássaros, eis que vejo surgir, ao longe, dois vultos, dois vultos quase iguais. Foco o olhar, ajeito a máquina, e vejo que são dois homens que caminham lado a lado, conversando.

Fotografo-os sem que eles me vejam, e penso: quem sou eu que assim me escondo para colher pessoas como se colhesse flores, para chegar a casa e aqui as dispor junto a poemas, como se fizesse composições ou arranjos florais? Quem sou eu que deslizo, silente, fotografando o rio, o céu, os gatos, as pessoas, e os despojos? Quem sou eu que aqui ajeito palavras como estas depois de ler poemas, depois de os enfeitar com as minhas fotografias? Quem sou eu que depois ando na terra, afagando pedras e árvores? Eu que vivo, durante a semana, fechada numa torre de vidro sem janelas, vivendo uma vida executiva, desprovida de poesia e onde não entra o som dos pássaros, o cheiro da terra, a aragem do mar? Quem sou? Eu que que gosto de aqui estar, em silêncio, pela noite dentro ou a que precisa de trazer crianças ao colo, sorrisos no coração, abraços e beijos? Quem sou eu? Eu que amo as palavras, que me apaixono por uma frase, que me emociono com uma imagem, com um som? Ou a que vive rodeada de números, gráficos, regras, procedimentos, decisões racionais? Quem sou eu? Sou todas estas?

Penso que sim, sou todas estas e sou sobretudo a menina de longos cabelos que brilhavam ao sol, dourados, soltos ao vento ou amorosamente ajeitados em longas tranças, a menina que ria muito, que corria, que brincava e pregava partidas, que fazia muitas perguntas, que se aventurava por indevidos caminhos, e que lia, que lia, que lia muito. Eu, todas.

[Em dia de polifonia ou de ambiguidades ou de unidade na multiplicidade, sabe bem ouvir violinos, um concerto para dois violinos, vibrante como é a música de Vivaldi. Desça, é já a seguir ao poema.]

No Ginjal, rente ao Tejo, dois homens envoltos em nevoeiro

                      Ao que veio a mim queria saudá-lo

                      como se fosse um estrangeiro

                      e de entre o meio das pedras

                      aparecendo-me, rosto queimado de sol,

                      abraçá-lo e perguntar-lhe sem medo

                      que estradas havia percorrido. Sentando-me

                      com ele lado a lado, como se de mim

                      não viesse, saudando-o

                      como a um irmão sob o sol tímido

                      de um verão por florir, iria humilde

                      saber dele. Pois o próximo deve encontrar

                      o que lhe é próximo, o que celebra ir

                      junto do que quer celebrar. Assim

                      com o olhar quando na desmesura

                      de desejar a um outro reconhece em

                      outro olhar o idêntico, aquele que de sempre

                      o procurava. E indo a ele, ao que de mim veio,

                      oferecer-lhe onde pousar o corpo

                      sobre o linho, deixá-lo no repouso adormecer,

                      guardar-lhe o sono. Sabendo intimamente

                      que aos pés da esfinge

                      nada jamais é inútil.

['O silêncio' de Bernardo Pinto de Almeida in 'Negócios em Ítaca']